TERESINHA

Vermeer- jovem com brinco de pérola
baixado da net, data venia

Este poema e a sua história constituem, só por si, um curioso objecto de estudo sociológico de uma época. Foi o primeiro soneto que fiz na minha vida. Foi na segunda metade da década de quarenta e teria então 17 ou 18 anos.

A Teresinha, era uma das várias filhas de uma família pertencente a um extracto social e económico, muito, mas muito acima do meu. E no entanto apaixonei-me por ela (também, nesse tempo - gaiteiros escoceses à parte - apaixonava-me por tudo que mexesse e usasse saia, diga-se em abono da verdade).

As chances de ser correspondido, na sociedade altamente estratificada e preconceituosa de então, eram completamente inexistentes. No entanto - o coração não olha a pormenores que ao coração são estranhos - dediquei-lhe este ingénuo e juvenil poema.

Como se verifica, trata-se apenas de um retrato, de uma homenagem, tipo amor cortês, ao jeito medieval. Não se vê aqui qualquer declaração de amor, ai de mim, como me atreveria?! E no entanto ela estava lá. Disfarçada, é certo, mas muito clara e muito directa.

Prevenido que está, o leitor deste “post”, não terá dificuldade em a encontrar. Quanto à destinatária nunca cheguei a saber se dela se apercebeu. É provável que não. O poema, contudo, tenho a certeza que o leu, lá ficou nas suas mãos e aqui o reproduzo. Mas atenção, onde agora escrevo “as tuas tranças”, na época escrevi “as suas tranças” . À época o respeitinho era muito lindo, sobretudo sendo ambos quem éramos. Nunca mais soube da Teresinha. Não sei sequer se ainda vive. Já tenho, por curiosidade, tentado descobrir o seu nome em diversas lista telefónicas, mas se casou, o seu apelido ter-se-á perdido em favor do marido.

Eram assim aqueles tempos. Também isto faz parte da história. A história das relações sociais neste país à beira mar plantado.

TERESINHA

Teresinha, as tuas tranças douradas

Emoldurando o alvo rosto lindo,

Recordam frescos goivos florindo

Em verdejantes leiras perfumadas

.

Saudosos tempos de moiras e de fadas,

Incautas donzelas no bosque dormindo,

Nobres fidalgos p’rà guerra partindo,

Homens de armas, lanças e espadas,

.

Ai, tudo lembra a tua loira trança!

A voz e o gesto de pundonor

Movem na mente, trazem à lembrança

.

O vulto de antiga dama de honor.

Tem alvo e fino lenço na mão branca

E a seus pés, sentado, um trovador