TROVOADA NA ALDEIA

No negrume da tarde, tornada repentinamente noite pelo espesso manto de nuvens que o vento arrastou por cima das montanhas, envolvendo as cristas dos cumes mais altos, um relâmpago fuzilou palidamente, por detrás da encosta sobranceira à aldeia.

Foi esse o primeiro sinal da trovoada, seguido um pouco depois pelo ribombar cavo de um trovão longínquo.

Dava a impressão que a tormenta vinha ainda longe e que nem passasse por cima da aldeia.

De repente, porém, o vento começou a soprar com mais força; o fuzilar dos relâmpagos tornou-se mais intenso e mais imediato e assustador o estrépito dos trovões. Se o trovão vem de Mós, ai de nós, diz-se na aldeia. Mós é uma pequena aldeia, situada a nordeste, lá para os lados de Carviçais. E o som destes trovões, por detrás da serra, era de lá que provinha.

As árvores começaram a ser sacudidas furiosamente, despindo-se das últimas folhas ressequidas, que esvoaçavam como bandos de pombos bravos perdidos na tormenta.

A chuva, que a princípio começara com uns pingos pesados e raros, aumentou subitamente de intensidade e de ritmo, até se tornar em cordas de água, compactas e ininterruptas.

As ruas inclinadas transformaram-se em autênticos riachos por onde corria impetuosa a água barrenta das encostas vizinhas, arrastando ramos de árvores, pedras, tábuas, palhas, bugalhos e mesmo, de longe em longe, alguma ratazana ou galinha colhida pela enxurrada.

Os garotos (os raparigos, como se diz na aldeia) esconderam-se por detrás dos vidros das janelas ou recolheram-se nas lojas, no quentinho das palhas, cantando intermináveis lengalengas para esconjurar a trovoada. Outros, mais afoitos, como eu fazia quando era pequeno, descalços e de calças arregaçadas corriam pela água barrenta, que para eles representava o mar nunca visto mas sempre sonhado.

Os burros zurraram inquietos no fundo das lojas, enquanto as galinhas em cacarejante algazarra corriam assustadas para os seus poleiros.

Velhinhas de cabelos brancos e negros xailes recitam em voz alta as suas orações contra a trovoada e os seus efeitos maléficos, interrompidas a cada passo por admoestações a alguns dos garotos que, indiferentes à chuva dão largas ao seu entusiasmo, encharcados até aos ossos.

Entretanto é noite cerrada. Calaram-se os ruídos da rua. Os burros aquietam-se nas lojas. O rapazio, exausto, dorme agora quentinho, a barriga empanturrada com transbordante malga de migas de centeio ou caldo verde e o coração cheio de sonhos ou de medos. Só as velhas continuam com as suas rezas e esconjuros: “Santa Bárbara bendita, que no céu estais escrita, com papel e água benta, livrai-nos desta tormenta e que o raio vá cair onde não haja eira nem beira, nem raminho de figueira, nem mulher parideira ...” e por aí fora, numa cantilena monocórdica e interminável.

Indiferente às rezas da mulheres, a tempestade atingiu agora o auge.
A cada descarga eléctrica que incendeia a negrura do céu, um ronco terrível e imediato se lhe segue, estremecendo os casebres em volta e ecoando nas quebradas dos montes, mesmo por cima da aldeia.

A chuva, cada vez mais intensa, fustiga furiosamente os vidros e postigos das janelas, canta monótona nas telhas velhas e musguentas, e cai em catadupas rumorejantes pelas goteiras.

Chegam até mim gemidos lamentosos das árvores açoitadas pelo vento que assobia por todas as frestas uma canção dolorosa e terrível.

Nas casas vizinhas já tudo se deitou. Só eu, que não estou habituado a deitar-me cedo, persisto em continuar acordado a ler o romance policial que trouxe da cidade. De repente, quando mais entusiasmado eu estava com as investigações do cínico detective Philipe Marlowe, um golpe de vento apaga-me a candeia, deixando-me mergulhado na mais completa escuridão.

Às apalpadelas, consegui despir-me e enfiar-me no meio dos lençóis. Lá fora, o temporal continua rijo e inclemente.

Por longo tempo permaneci acordado, aterrado com o fuzilar contínuo dos relâmpagos que, através das frinchas dos postigos, punham reflexos lívidos nos móveis e nas roupas penduradas, dando-lhes um aspecto de fantasmas infernais, dançando à minha volta um cancan diabólico, marcado a compasso pelo rugir medonho do trovão.

Aos poucos, porém, um doce torpor, proveniente do sono e do calor da cama, se foi apoderando de mim e acabei por adormecer profundamente, no conforto de uns inesquecíveis lençóis de linho caseiro, mau grado a dureza do colchão de palha centeia. Naquele tempo, não havia trovão que despertasse os meus sonos de adolescente descuidado.