ESCRITOS OUTONAIS

Novas Publicações...

noreply@blogger.com (João Gouveia) — Fri, 02 May 2008 21:26:00 +0000

Dada crescente ânsia por novas publicações de mais textos de António Melenas, justifico a demora pelo facto de estar neste momento a rever a globalidade do texto "A Minha Prisão", para uma republicação integral no blogue. O meu horário de trabalho não permite passar muito tempo a tratar de textos que não incluam pentagramas com notas musicais, pelo que apenas esporadicamente tenho oportunidade de pegar em todo este espólio do meu avô.
No entanto, prometo para breve essa tão esperada publicação póstuma do que resta d' "O Tempo das Hienas".

Estejam atentos, já falta pouco...

Beijos e Abraços,
João Gouveia

Do Fundo da Arca

noreply@blogger.com (António Melenas) — Mon, 24 Mar 2008 13:55:00 +0000

Vejam também este site, publicado recentemente pelo António, que contém uma extensa antologia de poesia e prosa escrita por ele:

http://guardadonaarca.no.sapo.pt

Beijos e Abraços,
João Gouveia

Morreu António Melenas

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 18 Mar 2008 17:31:00 +0000

Foi no passado dia 16 de Março, pelas 22 horas, que faleceu António Joaquim Gouveia, vítima de Macroglobulinemia de Waldenström (no sangue). Decorreu hoje - dia 18 - o funeral, no cemitério do Feijó, concelho de Almada, com a presença dos familiares e amigos mais chegados.

Passo por este meio a mensagem a todos os cibernautas que com ele contactaram nos últimos anos, partilhando duas das suas grandes paixões: a escrita e os computadores. Para todos vós que visitam este blogue o nome era António Melenas, pseudónimo baseado no apelido da sua mãe, e durante dois anos foi este tal Melenas que deliciou inúmeros curiosos da blogosfera que por cá passaram, com estórias e relatos de uma vida fascinante.

Já está online a homenagem realizada pelo seu grande amigo Luís Gaspar, no site de podcast "Estúdio Raposa":

http://www.estudioraposa.com/index.php/18/03/2008/lugar-086-antonio-melenas/

Em breve publicarei neste blogue a edição póstuma das restantes partes de "O Tempo das Hienas", texto sobre a experiência do meu avô na prisão que já há muito ele havia escrito e guardado para que eu só o lesse na idade adulta.
Poderão enviar mensagens para os blogues "Enquanto e Não" e "Escritos Outonais", que eu estarei por cá para receber, responder e recordar o meu avô e meu amigo, que muitas histórias partilhou comigo.

Beijos e Abraços do neto,
João Gouveia

O TEMPO DAS HIENAS (2ª parte)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sun, 24 Feb 2008 21:43:00 +0000

Sede da PIDE na Rua António Maria Cardoso

No antro das feras

Foi nessa noite que me vieram buscar...

Devia ser perto da meia noite, precisamente quando exausto da vigílias das noites anteriores, conseguira adormecer. Abertas as portas com o habitual estrondo e rangido de chaves, surgiu um dos guardas, recortado na pálida luz do corredor:
“Sr. Gouveia, prepare-se para ir à polícia”. Era a frase sacramental. Levantei-me assarapantado, enfiei os sapatos nos pés e lá me levaram para a António Maria Cardoso numa carrinha igual à que me tinha trazido, para uma luta desigual para a qual partia já fragilizado por duas noite de insónia, de ansiedade e de sofrimento.

Não era por acaso que não me tinham interrogado à chegada, quando eu vinha fresco e pimpão. Eles sabiam o que faziam.

Lá estava a mesma sala quadrada, a mesma secretária e a mesma máquina de escrever já com uma folha de papel presa nos carretos, um agente sentado em frente e desta vez acompanhado de um inspector, de nome R..., como vim depois a saber. Em frente da secretária, a meio da sala, outra cadeira onde me mandaram sentar.

Julgava eu que após a identificação, que aliás já constava na folha metida na máquina e que me foi lida para confirmação, eles entrassem directamente no assunto e me formulassem uma qualquer acusação que me caberia a mim tentar refutar. Mas não foi assim. O agente ajustou o carreto, poisou os dedos no teclado., ajeitou os óculos e o Inspector disparou:
“Pode começar, senhor Gouveia”
“Mas começar o quê? Qual é a acusação que têm contra mim?”, retorqui genuinamente surpreso, pois não fazia ideia nenhuma de que era assim que as coisas se passavam.
“Não o acusamos de nada, senhor Gouveia, você é que deve saber as actividades em que tem andado metido e vai-nos contar tudo desde o princípio, Nós apreciaremos depois se o que nos conta coincide com o que nós já sabemos a seu respeito.
Armei-me em forte, com uma fortaleza que em nada correspondia aos meus receios interiores:
“Não tenho nada a contar. Se quiserem formulem-me uma acusação concreta e eu decidirei se tenho alguma coisa a dizer-vos.”
O inspector riu-se na minha cara. Uma gargalhada sonora, insolente, depreciativa e acrescentou:
“Olhe, eu nem vou perder tempo consigo. Só lhe digo que o que está acima de si e o que está acima desse, já falaram. Agora é consigo. Deixo-o entregue aos meus rapazes. Temos todo o tempo do mundo para ouvir a sua história”.
E saiu com expressão trocista e o ar gingão que fazia gala em exibir.

O agente, do outro lado da secretária, depois de insistir, comigo para começar a “contar a minha história, que era melhor para mim e patati-patatá” e de posteriormente ter enveredado por outro tipo de conversas que nada tinham a ver com o motivo da minha prisão, face ao meu obstinado e absoluto silêncio, puxou de um livrito de banda desenhada e passou a ignorar-me por completo, instalando-se na sala um silêncio que me dava descanso por um lado, mas que acabava por se tornar enervante. De vez em quando levantava-se, ia até à janela, voltava a sentar-se, tamborilava com os dedos na secretária, bocejava e só de longe em longe voltava a insistir: “Então, Sr. Gouveia, comece lá. Só está a perder tempo!

Assim se passaram quatro horas que me pareceram ter a duração de quatrocentas. Só que muitas mais se haveriam de passar e cada vez mais custosas de suportar.

Por volta das quatro da manhã, entrou outro agente a substituir o primeiro. Era um homem de meia idade, mais velho do que os outros pides com quem tinha contactado, corado, ar de seminarista e também de óculos. Disse chamar-se não-sei-quantos Sardinha, sentou-se, insistiu várias vezes para que eu “contasse a minha história”(parecia um disco falhado), e perante o meu silêncio deixou-me em paz durante algum tempo.
A dada altura saiu da sala e pouco depois voltou acompanhado de outro. Este vinha armado em arruaceiro. Aliás era essa uma das tácticas usadas pela PIDE. Vinha um com falinhas mansas, tipo “bom rapaz”, “que estava naquela profissão porque não tinha arranjado outra melhor”, “que em todo o lado havia bom e mau”, “que ele compreendia que as pessoas não fossem afectas à “situação”. etc. e tal e logo de seguida entrava outro, com ar de ferrabrás, mata e esfola, tentando aterrorizar o preso. Vim a saber depois que eles alternam frequentemente os papéis: o que faz de bonzinho com um preso faz de vilão com outro e vice-versa. Este - combinada certamente a estratégia, cá fora - entrou logo à bruta e com grande estrondo: “Então este é que é o gajo que não quer falar”?

Quando o vi entrar, de rompante e com ar ameaçador, julguei que me ia agredir e levantei-me de um salto, numa posição instintiva de defesa. Limitou-se a dar um pontapé na cadeira, que caiu por terra com um barulho dos diabos, fazendo acorrer outros pides à porta. Levantou-a, agitou-a ameaçadoramente diante dos meus olhos e saiu vociferando perante o riso alvar dos comparsas” “Este cabrão não torna a sentar-se, enquanto não vomitar tudo cá para fora”. Tudo não passara de uma encenação para me retirarem a cadeira.

Às oito da manhã entrou um novo pide, ao meio-dia outro, outro às 16 horas, outro às 20, outro às 24 e era assim de quatro em quatro horas, cada um deles insistindo para que eu falasse - uns de mansinho, outros ameaçadores, e eu roído por dentro, no mais absoluto silêncio, andando de um lado para o outro como um tontinho, sem nunca mais me ter sentado desde as quatro horas da manhã.

Nessa segunda noite, a minha asma agravou-se de tal forma, que julguei morrer de asfixia e mesmo ali, naquela sala, me foi aplicada uma injecção. Confesso que tive receio que fosse para me liquidarem ou pelo menos para me doparem.. Sentia-me imensamente cansado. Esta era a minha quarta noite sem dormir, uma vez que nas duas noites passadas no Aljube, além do sofrimento provocado pela asma, não tinha igualmente pregado olho.
Passou-se essa infindável noite. Passou-se outro inenarrável dia. Alguns dos agentes começaram a repetir-se nos turnos e ao entrar mostrava-se surpreendidos:
“O quê, você ainda aqui está? Você é que sabe. Olhe, como já reparou, nós mudamos de quatro em quatro horas. Você é sempre o mesmo. Você ainda acaba por endoidecer”.
E a verdade é que eu comecei mesmo a recear isso.
A uma dada altura, porém, eles abriram um pouco o jogo: “Diga quem o aliciou para o Partido, que actividades desenvolvia, com quem reunia, onde tinha essa reuniões...enfim, o senhor sabe e nós também sabemos, pois o seu controleiro já cantou. Só que contado por si tem outra graça”.

Na verdade eu já sabia que alguém tinha falado em mim, pois já fora avisado por um amigo e colega da CP - o senhor Homem de Figueiredo, velho socialista e homem de uma finura rara, que há dois meses se encontrava detido no Forte de Caxias. Só que eu não tinha feito grande caso do aviso. A minha actividade política era tão insignificante. Limitava-me, às vezes, a redigir e distribuir exposições ou abaixo assinados reivindicando melhores condições de vida e melhores salários na minha empresa, assinava outros, de interesse para a população em geral, participara activamente em várias campanhas eleitorais, designadamente nas do General Delgado para a Presidência da República, tudo isto de uma forma quase esporádica, e era tudo. Nada que pudesse ser considerado ilegal Só que, quando o fazia, o fazia de forma organizada e em conjunto com outras pessoas. Ora isso é que Salazar e todo o seu aparelho repressivo não toleravam

E voltou a cair a noite. A terceira naquela sala e a quinta sem dormir. O não dormir, apesar de mau, ainda não é o pior. O pior é a ansiedade, a angústia. “O que é que, exactamente, estes gajos saberão?”, “Como é que isto vai acabar?”, “Como é que me vou livrar disto sem comprometer ninguém?”. Este é que é o maior sofrimento. E a PIDE sabia-o e explorava esse sentimento com requintes de sadismo. “Ah se eles me fizessem uma acusação concreta que eu pudesse refutar ou aceitar, desde que isso me comprometesse só a mim!

Embora naquela situação não houvesse diferença entre ser dia ou ser noite, porque nunca se dormia, a verdade é que encarava com verdadeiro terror a chegada da noite. À noite os silêncios e os ruídos assumem significados que se podem tornar insuportáveis, sobretudo quando se está cansado, sobre pressão, só, fraco, e totalmente à mercê de um poder tenebroso que se sabe não recuar perante qualquer crime.

Entretanto, a falta de dormir, as horas consecutivas passadas de pé, a asma, o medo e toda a carga nervosa de que estava possuído, começavam a produzir os seus efeitos. Comecei a ter picadas nos olhos, a ver uma espécie de pirilampos imaginários que bailavam no ar, à minha frente, enquanto no chão, os inúmeros nós das tábuas do soalho se transformavam em baratas que corriam em todas as direcções, inclusivamente parecendo que começavam a trepar-me pelas pernas acima, enquanto a cabeça me estoirava, como se apertada por um capacete de aço.

Um dos pides de turno nessa noite era um tipo alto, magro, bastante novo, com um ar de malandro da noite, constantemente mascando pastilha elástica e apertando na mão uma pequena bola de borracha esponjosa, destinada a dar força na mão e ganhar músculo no braço. Aliás, gabava-se: “Como vê, não sou grande atleta, mas gajo a que eu dê um murro, vai ao chão de certeza”, e mirava-me como quem diz “Vê lá, se queres provar”.
Tendo-se cansado das suas exibições de boxeur malandro, começou a atazanar-me com a eterna lengalenga: “Então Sr. Gouveia”, “Quando é que se decide, Sr. Gouveia”. Os meus nervos estavam em franja. Não me contive e gritei-lhe: “Vá chatear a sua prima, seu pide de merda”. Veio direito a mim, numa fúria. Rezei para que ele me batesse. Isso enrijar-me ia. Encostei-me à parede, tendo apenas o cuidado de me afastar da janela, por onde já outros presos tinham “caído” e aguardei expectante. Não devia ter ordens para o fazer, pois se limitou a abanar-me com violência, ameaçando que me dava um enxugo de porrada, se voltasse a insultá-lo.
Voltou a sentar-se e sentenciou:
“Faça como entender, mas aviso-o de uma coisa. Você, daqui, só tem três saídas: Tribunal Plenário, Júlio de Matos ou Alto de São João”. E não voltou a dirigir-me palavra até ao resto do turno. Estas três únicas e sinistras saídas eram, aliás, constantemente repetidas por cada pide de turno: Tribunal plenário, Júlio de Matos ou Alto de São João... Tribunal plenário, Júlio de Matos ou Alto de São João, até a cabeça me estoirar...

À medida que a noite progredia o meu estado físico e psicológico ia-se deteriorando. Eu pressentia que qualquer coisa se estava passando que trazia os pides muito agitados. Havia vozes exaltadas e por vezes correrias nos corredores. Parecia-me ouvir gemidos e gritos e tudo isto tomava significados inquietantes e proporções desmesuradas no meu atormentado cérebro. Cá fora, depois das eleições roubadas ao General Delgado reinava grande agitação política, falava-se em golpes contra o regime. Em Cuba tinham começado por aqueles dias as execuções dos torcionários e esbirros da ditadura de Fulgêncio de Baptista, derrotado por Fidel na noite de Ano Novo, o que muito assustava a PIDE de cá e as várias PIDES por esse mundo fora. E eu sabia que, se algo fosse tentado contra eles, eles não iriam perder tempo com os presos que tivessem a pouca sorte de estar ali, no seu antro, naquela altura. Eles seriam pura e simplesmente abatidos.

A agitação que notava da parte deles, transferia-se para mim e provocava no meu cérebro cansado visões macabras e assustadoras. Tive medo. Muito medo. Como iria acabar aquele pesadelo? Vim a saber depois que nesse mesmo dia, 17 de Janeiro, o Capitão Henrique Galvão tinha fugido do hospital onde se encontrava há largo tempo sob prisão, refugiando-se na embaixada da Argentina. Era um grande revés para o regime, a juntar a outro bem próximo, ocorrido no dia 12, na véspera da minha detenção: o pedido de asilo político na Embaixada do Brasil, por parte de Humberto Delgado. Natural era, pois, que também os pides andassem desvairados e amedrontados mesmo. Tanto como eu, provavelmente.

Alta madrugada, aparece-me o inspector R... que nunca mais vira desde a primeira noite. Vinha bêbedo. Ficou especado no meio da sala mirando-me de alto a baixo, como que avaliar o estado da presa, e só depois avançou lentamente para o sítio onde eu estava, de pé, encostado à parede. Pôs-me a mão no ombro e abanou-me. Cheirava a vinho que tresandava. O cheiro a álcool exacerbava a minha asma. Fixou-me com olhos vermelhos e injectados de ébrio. encostou o rosto encarniçado ao meu - parecia que me ia beijar - e sussurrou-me ao ouvido: “Você, vê-se mesmo que está de peito feito para levar um ensaio de porrada. Não lhe damos esse prazer, ouviu? Não lhe damos esse prazer, sr. Gouveia” E não deram mesmo, tal como entrara, saiu porta fora sem mais uma palavra. Ficou por ali o seu pequeno e avinhado show.

Para cada preso eles tinham um tratamento adequado. Eles bem sabiam que, para quem está mais virado para actividades do espírito, a pressão psicológica, o esgotamento desse mesmo espírito que é afinal a sua ferramenta de trabalho, causa mais danos do que a pancada. Lembro-me de um generoso moço algarvio, o Manuel Lagos, latagão capaz de varrer meia dúzia de pides numa luta aberta, ter chegado à camarata do Aljube, para onde depois vim a ser transferido, chorando como uma criança e a dizer entre soluços de revolta: ”sacanas! Bateram-me! Bateram-me! Sacanas!. Bateram-me na cara! Na cara, sacanas!”. E não era o corpo que lhe doía, não. Era o amor próprio ultrajado. Tanto assim, que dias depois e sempre que se lembrava disso, as lágrimas corriam-lhe e repetia as mesmas magoadas palavras.

Lembro-me de outro, o João Borges, astuto camponês de Bencatel, que tendo chegado “da tortura do sono”, depois de não sei quantas noites, ele não dizia “Passei tantas noites sem dormir”. Ele exprimia assim sua revolta “Eh, camaradas! as noites que eu passei lá além, sem descalçar as botas.! “
É isso. A PIDE tinha tido bons mestres nos émulos de Hitler, primeiro, mais tarde da CIA e de outros que tais. E sabia bem onde as coisas doem, como doem e a quem doem.

Foi uma noite terrível aquela. As falsas baratas e os imaginários pirilampos eram cada vez mais numerosos e mais rápidos nos seus saltos e fantásticas acrobacias. Os pés inchavam-me, as pernas não as sentia. As dores nos rins eram atrozes. Não será por acaso que hoje tenho tantos problemas nas pernas e na coluna. Por incrível que pareça, não tinha sono. Os olhos esbugalhavam-se, ardiam-me, picavam-me, viam os tais pirilampos, mas nada de sono. E principalmente a asma, que não me dava tréguas

Não sei se haveria ali perto algum bar ou sociedade de recreio (nunca averiguei isso) mas durante boa parte da noite (era Sábado) ouvia música de um baile qualquer ao longe. O carnaval devia estar próximo e havia alguém que cantava uma canção brasileira, então muito em voga: “Ai morena, seria o meu maior prazer dançar no carnaval contigo, beijar a tua boca e depois morrer”. E depois morrer! Era o que me apetecia nessa hora, com a suavidade da cantiga. E não há contradição nenhuma - ao contrário do que possa parecer - entre o receio de ser morto e a vontade de suavemente se deixar morrer. E eu pensava na minha morena - a minha doce companheira, grávida de quatro meses - da qual nem sequer me fora permitido dar um beijo de despedida. Como ansiei beijá-la, naquela hora!

E assim continuou a noite e se fez dia. E eu ali. Eu e os meus algozes. Eles, sempre renovados e frescos e eu sempre o mesmo. E cada vez mais falto de forças. Era um jogo do gato e do rato em que este uma vez apanhado sabe que o seu destino é inexorável, Tenho assistido inúmeras vezes a esse prolongado jogo. O gato que filou um rato não o papa logo. Brinca com ele, atira-o ao ar, deixa o fugir, para logo de seguida o apanhar de novo, joga com ele de uma pata para a outra, como um jogador de hóquei, avançando com a bola, driblando o adversário em direcção à baliza, abocanha-o como se o fosse tragar, deixa-o fugir de novo e de novo se precipita sobre ele. E nestas sádicas manigâncias se diverte, tempos infindos, até que lhe dá o súbito golpe de misericórdia e regaladamente o papa. Eu era o rato. Como poderia esquivar-me ao golpe de misericórdia?

E o dia se passou, longo, sofrido, interminável. E voltou a noite. Sentia que era humanamente impossível aguentar muito mais, mas fiz um esforço para esticar as minhas resistências. No fundo era mais uma questão de amor próprio, de dignidade, de respeito por mim mesmo. Sentia que o momento de tomar uma decisão estava chegando. No meu cérebro cruzavam-se mil esquemas com vista a uma saída do labirinto infernal em que me encontrava metido. Só que uns anulavam os outros, opunham-se, cavalgavam-se, contradiziam-se. Nada fazia sentido.

Cansado do prolongado tumultuar de ideias, mergulhei, durante horas, na mais profunda apatia. O olhar ausente, o crânio uma caixa oca que parecia não fazer parte do meu corpo. Chegou a meia noite e tive consciência de ter chegado ao limite das minhas capacidades. Já que a única saída era, como se me exigia, “contar a minha história”, resolvi contá-la, à minha maneira, se fosse possível. Dependia do que eles soubessem.

Uma das suas exigências era saber quem me tinha aliciado para o Partido, como e quando. Ora, quem me tinha metido em tais andanças fora um colega e querido amigo, o Raul Reis, que trabalhava em Santa Apolónia, e eu por nada deste mundo queria incriminá-lo (mal sabia eu que ele fora preso precisamente no mesmo dia que eu, bem como outros dois colegas de Santa Apolónia, o António Reis, velho activista dos Centros Republicanos e o Mário Ribeiro Sanches, prestigiado árbitro de futebol).

Assim, já a manhã se aproximava, inventei um fulano que pretensamente tinha conhecido num piquenique de jovens do Movimento Nacional Democrático, o qual me tinha marcado um encontro num determinado sítio, e ali me propusera que eu me encarregasse de determinadas tarefas de agitação e propaganda dentro da CP e arranjasse outros colegas para comigo colaborarem em tais tarefas. Disse que sim e esporadicamente passara a fazer alguns desses trabalhos. Tudo isso era verdade, só que quem me levou até esse indivíduo, para mim completamente desconhecido foi, como atrás referi o meu colega Raul Reis - que eu deixei fora da história e que, entretanto, já faleceu há muitos anos.

Queriam saber o nome do indivíduo em questão. Aí foi fácil para mim esquivar-me. Pura e simplesmente não sabia. “Diga o pseudónimo”. Também não havia, da sua parte, qualquer pseudónimo. Referia-me a ele como “João”, mas era uma iniciativa minha. Mais tarde esse “João” afastou-se e apresentou-nos um substituto a quem eu e os meus amigos nos referíamos como “João II”. Posteriormente veio outro a quem chamámos “João III” e finalmente um último (julgo que tenha sido este que falou em nós à polícia), a quem apelidámos de “João IV”. Comentário de um dos pides presente: “Porra! Por pouco não chegavam ao João XXIII” - alusão óbvia ao simpático e carismático Papa, que então ocupava a cátedra de São Pedro.

Era tão pequeno, afinal, o “crime” que eu tinha praticado. Aliás a sucessão de “Joões” era reflexo da pouca e desligada actividade que eu e os meus colegas desenvolvíamos. Era muito maior a minha actividade cívica como cidadão não organizado (campanhas eleitorais, por exemplo) do que, organizadamente, a nível de célula de Empresa. Aliás - o que é um defeito - nunca me senti grandemente vocacionado para trabalhar em grupo.

A parte mais custosa da “minha história” - a que me fizera suportar todos aqueles dias de autêntica tortura - era revelar o nome dos colegas que faziam parte do grupo que comigo executava algumas dessas tarefas (distribuir uns panfletos, recolher assinaturas a favor de qualquer movimento de intervenção cívica, exigir a libertação dos presos políticos, ou a reposição de direitos fundamentais da constituição, constantemente violados, ... coisas desse género, naturais em qualquer regime minimamente democrático).

Mas essa era precisamente a que eles estavam, porventura mais interessados em conhecer. Aí houve um novo impasse, porque eu não queria continuar. Mas quando se começa.... Face à minha resistência ensaiaram uma falsa condescendência: “Diga ao menos os pseudónimos”. Fui tão ingénuo que caí na esparrela: Só que, tirando eu (que para os “Joões “ era André e o Artur, que para eles era Paulo, ninguém mais tinha pseudónimos. Assim, tanto me moeram o juízo que acabei por inventar mais quatro pseudónimos, acreditando, isto é, querendo acreditar - como se isso fosse possível - que tudo ficaria por ali. Como seria de esperar, depois dos pseudónimos voltaram a exigir os nomes. Era pior a emenda que o soneto, pois a existência de pseudónimos, que nem era verdadeira, poderia fazer pressupor um grau de organização que na realidade não existia. Embezerrei durante mais um par de horas, recusando-me a juntar os nomes aos pseudónimos, mas já não era possível voltar atrás.

Mesmo assim, voltaram à carga: “Só estes? Então e os de Santa Apolónia?” Neguei que tivesse algo a ver com Santa Apolónia, que o Rossio era outra organização (o que não era verdade). Insistiram, insistiram, mas acabaram por desistir, Não deviam ter a certeza, Foi um pequeno alívio para as minhas amarguras.

Já era dia claro quando me largaram, feito um farrapo. E foi só depois de todo este “tratamento” que, antes de me levaram de volta para o Aljube, me tiraram as clássicas fotos para figurar nos seus arquivos com as caras patibulares que faziam questão fosse a imagem dos opositores ao regime. O normal é um preso ser identificado e fotografado logo à chegada, porém, quanto a fotos, a pide só as tirava após a tortura do sono ou outras malfeitorias com o detido de barba por fazer e aspecto taciturno. Ciente das suas perversas intenções tentei contrariar tais desígnios esboçando um sorriso para a câmara. Mas deve ter sido um sorriso muito amarelo - o sorriso de quem trazia a morte na alma.

* * *

Mal entrei na cela, a primeira coisa em que reparei, em cima da tarimba, foi o saco, que imediatamente reconheci, que minha mulher, entretanto me tinha enviado com roupa e artigos de toilette. Ali estavam, sobre a sórdida manta de sorrobeco, o meu pijama muito bem dobradinho, roupa interior, uma camisa, tudo com o cheiro familiar e bom da minha casa, escova de dentes, pasta, pincel da barba, lâminas e sabão, caneta e papel de carta. Com que carinho e apreensão não preparara a Adelina aquela trouxinha com os meus pertences! Pensando nisso os olhos encheram-se-me de lágrimas. Foi dos momentos mais emocionantes de toda a minha vida. Lá estava também a bomba para os ataques de asma guardada em casa dos meus pais, desde que lá saira para a minha própria casa, da qual não voltara a precisar e que agora me enviavam.

Julguei que quando chegasse ao Aljube iria cair na tarimba e dormir como uma pedra, mas para grande surpresa minha e maior desespero, assim não aconteceu. Não só permaneci acordado durante o dia, como não dormi durante toda a noite, nem na seguinte. Receei ter perdido o sono para sempre. Ali estava enrodilhado na tarimba, de olhos abertos, pensando em tudo o que me estava acontecendo, extenuado, mas nada de dormir. Pedi para ir ao médico. Mandou que me dessem uns comprimidos tranquilizantes e só assim, na terceira noite, consegui dormir. Ao fim de nove dias era a minha primeira noite de um relativo e precário repouso, entrecortado o sono de terríficos e infindáveis pesadelos.
_____________

Continua

O TEMPO DAS HIENAS - 1

noreply@blogger.com (António Melenas) — Thu, 07 Feb 2008 14:28:00 +0000

Aquele dia 13 de Janeiro de 1959

De acordo com ancestrais crendices populares, há dias azarentos em que nem sequer se deveria sair de casa (já os romanos tinham os seus dias fastos e nefastos). Um dos mais pretensamente enguiçados da nossa cultura é o dia 13 de cada mês. No que me toca, não sou particularmente ligado a esse tipo de superstições, mas a verdade (“yo no credo en brujas, pero que las hay”, hay, como dizem “nuestros hermanos”) aquele dia 13 de Janeiro de 1959 foi, de facto, um dia de muito azar para mim. E não só, já que o meu azar se reflectiu, como é de ver, na minha própria família.

Em boa verdade, o azar que tive neste dia era o mesmo a que estavam sujeitos todos os portugueses que pensavam pela sua cabeça e que, como cidadãos de direito, por palavras e actos, não perdiam ocasião de expressar as suas opiniões e de participar em todas as actividades cívicas que a Lei autorizava e a polícia reprimia.

Pouco passava das 9 horas da manhã. Ainda mal nos tínhamos sentado à secretária para mais um dos rotineiros e enfadonhos dias de trabalho nos escritórios da CP, na Calçada do Duque, quando irrompe na sala o Chefe de Serviço acompanhado de dois indivíduos, de gabardine, tão parecidos entre si no seu aspecto geral, como a famosa parelha Dupont & Dupond das aventuras de Tin-tin. Só que com uma expressão patibular que nada tinha de comum com o ar bonacheirão dos detectives saídos do lápis mágico do Hergé de saudosa memória.

Era o meu amigo e quase irmão, o Artur Vaz, quem eles procuravam. “Polícia Internacional e de Defesa do Estado”, disseram. “Considere-se preso”, acrescentaram logo de seguida. E vá de o encostar à parede e começar a revistar-lhe a secretária. Algumas das gavetas estavam fechadas e o Artur, possivelmente para lhes dificultar a tarefa, teimava que não sabia das chaves. Logo houve um colega muito colaborante (aparece sempre um simpático filho de puta muito zeloso em colaborar com as autoridades) que arranjou uma chave que servia.

Toca a esvaziar as gavetas e passar tudo a pente fino. Enquanto isso, logo que me dei conta do que estava acontecendo, corri para o pátio adjacente aos escritórios e fui de repartição em repartição dar o alarme, informando que estava ali a PIDE para prender o Artur e exortando os colegas a abandonarem os seus lugares e virem manifestar-se cá fora, o que muitos fizeram, juntando-se no pátio com grande clamor, aos gritos de “fora, fora, assassinos!”

Dali a pouco, carrancudos, saíam os dois agentes recebidos com apupos e vaias dos trabalhadores aglomerados no pátio, tendo-se rapidamente afastado, com ar rancoroso e a mão ostensivamente pousada no coldre. Para nosso espanto, porém, vinham sozinhos. O Artur não estava com eles. Teriam desistido de o prender?

Depressa soubemos o que se passara. Achando os pides entretidos a vasculhar os papéis, o Artur, aventureiro como era, meteu-se-lhe na mona que não se iria deixar prender. Dá um encontrão num dos pides que lhe obstruía o caminho, atravessa a correr a comprida sala, pelo meio das secretárias e, perante a muda estupefacção dos colegas que ali permaneciam, sai porta fora.
Os pides sacam das pistolas, lançam-se em sua perseguição. Só que eles não conheciam os cantos à casa e enquanto se dirigiam para a porta que dava para o pátio e pela qual tinham entrado, o Artur descia rapidamente uma série de escadas de caracol que, em sentido oposto, vinham dar à gare da estação do Rossio, desaparecendo no meio dos passageiros.
Nunca mais o viram. Isto é, viram-no três anos depois, quando o prenderam na noite de fim de ano de 1961, na sequência do famoso assalto ao quartel de Beja em que ele era um dos participantes.

Quanto a mim, depois de tudo acalmado, dirigi-me à minha secretária para retomar o trabalho. Qual o quê! Fui imediatamente chamado ao Chefe de Serviço que me informou terem os pides perguntado por mim logo que se lhes escapou o inicial objecto da sua caçada. Não tendo sido encontrado no meu local habitual de trabalho, uma vez que me encontrava cá fora no grupo de manifestantes, concluiu o chefe e concluíram os bófias que eu tinha aproveitado a confusão para me pirar também, pelo que desistiram de me procurar.

Ora, como a sua conclusão fora precipitada, dado que nunca me ausentei das instalações da Companhia, achei que podia continuar com o meu trabalho e os pides, se quisessem que voltassem a procurar-me, ali ou na minha residência. Aliás era isso que aconteceria se, tendo-me procurado na minha casa não me tivessem ali encontrado. Nesse caso, obviamente que eu continuaria a fazer a minha vida normal, apresentar-me-ia ao serviço, como de costume e aguardaria calmamente (para não dizer angustiadamente) o posterior e duvidoso desenrolar dos acontecimentos.

O Chefe de Serviço, porém, não era da mesma opinião. Entendia que, face ao sucedido, eu não podia continuar a trabalhar. Invectivei-o indignadamente, acusando-o de estar, objectivamente, a ser mais Pide que os pides, pois estava, no fundo, a fazer o serviço deles, sem que isso lhe tivesse sido sequer encomendado.

O homem - que até nem era má pessoa - estava tão ou mais enervado do que eu. Pálido e trémulo, hesitava entre a razão dos meus argumentos e o medo pavoroso que a PIDE lhe inspirava. Era esse medo, aliás, essa colaboração passiva, embora nem sempre consciente, que alimentava a manutenção do regime. Face à minha resistência, consultou o Director de Pessoal - esse sim, incondicional afecto ao regime - que, tal como ele, se limitou a lavar as mãos: para eles eu estava à disposição da polícia e não podia continuar ao serviço.

Que fazer? Entregar-me à bófia? Fugir, como o Artur? Só que o Artur não tinha compromissos familiares e eu era casado (recém-casado, aliás) e a minha jovem mulher, grávida, aguardava um filho. E depois, que tinha eu feito que merecesse ser encarcerado? Durante todo o resto da manhã me debati com este dilema.

Depois do almoço tomei a decisão que a situação em que fora colocado tornava inevitável. Após ter escrito um protesto que deixei nas mãos do Chefe de Serviço, contra o seu procedimento absurdo e servilmente colaboracionista, telefonei à Adelina, minha mulher, comunicando-lhe a minha intenção, despedi-me dos colegas, na sua maioria calorosamente solidários e, caminhando lentamente (a pressa não era nenhuma, está bem de ver), saí da Calçada do Duque, atravessei a Rua da Condessa - onde me apercebi, pelos olhares compungidos, que muitos dos moradores que me conheciam já estavam ao corrente do sucedido, passei rente ao Quartel do Carmo, desci a Calçada do Sacramento e subi a rua Garrett, olhando demoradamente as montras.

Demorei-me junto à vitrina da pastelaria Marques, recordando o hábito de, precisamente com o Artur, esborratarmos o nariz e a boca nas montras das pastelarias da zona, com um ar premeditada e exageradamente “gavroche”, para contemplar - como dizíamos em voz alta, de forma a sermos ouvidos pelos escandalizados frequentadores - “aquilo que os sacanas dos ricos comem”.

Saboreei, como se fosse o último da minha vida, um negro, espumante e vagaroso café na Brasileira; acenei ao meu amigo Chiado, sentado no seu eterno banquinho, indiferente, no seu ar chocarreiro, às cagadelas dos pombos que teimosamente o assediam (ainda vinha longe o tempo em que à mesa do café vizinho, mais snob, mais bem comportado, se viria eternizar em bronze o seu confrade Fernando Pessoa); entrei na Livraria Diário de Notícias, ali mesmo à esquina, onde folheei dois ou três livros; detive-me a olhar os cartazes dos filmes em exibição no Chiado Terrase, sendo o principal, julgo, referente ao “Stalag 17”, filme de resistência ao nazismo interpretado por William Holden (belos tempos em que por meia dúzia de escudos se papavam ali duas fitas na mesma sessão e ainda um desenho animado ou o jornal de actualidades): desci a Rua António Maria Cardoso, mirei ainda os cartazes do São Luís e com o coração apertado, mas já mais calmo, entrei no sinistro casarão da famigerada polícia política de Salazar.

Mal sonhava, quando saí de casa naquela manhã fria de Janeiro, beijei a minha mulher e, como sempre, lhe disse “até logo”, que aquele “até logo” iria durar exactamente noventa e cinco dias e, sobretudo, noventa e cinco intermináveis noites.

* * * *

Não era a primeira vez que entrava no antro da PIDE. Já ali tinha estado, alguns anos antes, na sequência de uma contra-fé intimando-me a comparecer para prestar declarações sobre não me lembro o quê (talvez a assinatura de um abaixo assinado contestando o aumento das rendas de casa, vituperando a carestia de vida, exigindo a libertação dos presos políticos). Tudo era proibido nesses tempos!
Nessa altura ia receoso mas calmo. A idade e as responsabilidades também eram outras. Reconheci como minha a assinatura do abaixo-assinado, justifiquei com alguma petulância, diga-se, as razões que me tinham levado a fazê-lo, e assinei tranquilamente o auto de declarações. Rosnaram-me uma série de ameaças que na altura não me deixaram muito preocupado e saí todo “inchado” por ter enfrentado a poderosa polícia política de Salazar. Já tinha que contar aos meus amigos.

Agora as coisas eram diferentes. Mal a porta se fechou atrás de mim fui tomado de grande angústia, uma espécie de claustrofobia. Parecia que o tecto me esmagava. Apeteceu-me gritar, recuar, fugir dali para fora, mas era tarde demais. “Que deseja?” perguntou-me o porteiro (julgo que policial também), com ar razoavelmente cortês. Disse ao que vinha, relatando os episódios daquela manhã. O ar amável desapareceu como por encanto. “Sente-se e espere”.

Passou-se uma boa meia hora que me pareceu uma eternidade. Entravam e saíam pides, galhofando, mas nenhum deles pertencia à brigada que me tinha procurado. Por fim lá aparecerem: “Com que então ganhou juízo e arrependeu-se de ter dado à sola! Foi o melhor que fez”. Neguei que tivesse fugido, mas isso pareceu ser-lhes indiferente. O importante, para eles, é que eu estava ali e a sua folha de serviço não ia ser afectada pelo fracasso da operação de que tinham sido incumbidos.

Fizeram-me subir, um à minha frente, outro atrás, até ao último piso do edifício, por uma íngreme escada de degraus encerados, de madeira escura, ladeada por um corrimão que me pareceu colocado a um nível mais baixo do que é usual. Conhecendo os antecedentes de outros presos que se tinham “descuidado” e precipitado daquelas escadas, subi rentinho à parede, afastado o mais possível do corrimão.

Chegados ao cimo, encafuaram-me numa pequena sala rectangular, com uma secretária, uma máquina de escrever, uma cadeira atrás e outra à frente, mais afastada, colocada ao meio da sala. Fecharam a porta e saíram sem dizer uma palavra. Tudo estudado para me provocar ansiedade. Montes de tempo se passaram. Ouvia passos nos corredores, vozes cochichando, ordens gritadas de vez em quando, passos que pareciam aproximar-se para logo diminuírem de intensidade, mas a porta permanecia fechada.

Por fim apareceram outros dois agentes. Com ar agressivo e provocador: “Então este é que é o tal? O gajo tem ar de intelectual. São os piores!” Não sei onde é que eles foram desencantar o ar de intelectual que me atribuíam. Talvez por vir razoavelmente bem vestido. Trazia um bonito sobretudo, recém estreado (ainda hoje o tenho), no qual eu tinha uma certa vaidade por ter sido eu próprio a desenhá-lo e mandado fazer, à medida, por um alfaiate amigo, uma camisa de flanela verde e preta, aos quadradinhos e um belo dum cachecol, verde também, enrolado com ar fadista à volta do pescoço. Talvez por usar óculos (nesse tempo havia muito menos gente que os usasse). Talvez pelo ar de poeta que lhes sugerisse o cabelo comprido e revolto que sempre usei.

Além da provocação - esta e outras bem piores - pouco mais adiantaram: “Sente-se. Nome, morada, profissão, estado civil, filiação, porque é que fugiu”, “não fugi, já lhes disse”, e foi tudo.

Toca a descer a mesma escada, com os mesmos calafrios e as mesmas cautelas da minha parte. Enfiaram-me numa carrinha azul escura ( marcas de carro nunca foram ciência que eu cultivasse) de caixa fechada, com uma pequena janela gradeada e revestida de rede, de cada lado, e ala não me disseram para onde.

Por uma das janelinhas, ia espreitando o caminho. Rua António Maria Cardoso abaixo, Rua Victor Cordon (lá estava o edifício da FNAT - que serve hoje de sede da CGTP), rua da Conceição, Rua de Santo António da Sé... Era para o Aljube que me levavam. Cá fora era o bulício dos fins de tarde da baixa lisboeta. Ruas cheias de transeuntes indiferentes à passagem da viatura, que só os mais atentos ou mais politizados sabiam destinar-se ao transporte de presos. E eu lá dentro, com o coração apertado, sorvendo com sofreguidão o fervilhar da vida na cidade, o cheiro das castanhas assadas dos vendedores ambulantes, e as últimas réstias de luz daquele dia soalheiro e frio, prestes a chegar ao fim.

* * * *

Aljube é uma palavra de origem árabe, que significa prisão, cárcere escuro, caverna, poço. Na verdade as antigas cadeias mouras eram subterrâneas, sem janelas para a rua - autênticos poços.

Pois o Aljube, o edifício prisional para onde me levaram, se exteriormente em nada se parece com um poço ou caverna (é um edifício rectangular - parece que antigo paço episcopal e posteriormente prisão de mulheres - com cinco pisos, sendo o último mais recuado e de construção recente). O seu segundo piso, para onde me conduziram, ocupado pelas celas, que na gíria dos seus forçados ocupantes, são conhecidas por “curros” ou “gavetas”, não teria mais conforto, nem mais luz, nem menos humidade que os poços-prisão da antiga moirama.

Entrava-se num corredor estreito, cuja pesada porta se fechava imediatamente atrás de nós. À esquerda, e a todo o comprimento, a espessa parede da frontaria do prédio com janelas de larguíssimo peitoril, protegidas por grossas grades de ferro e revestidas por uma rede de malha miúda, para reforçar a segurança e dificultar a visão; à direita, a sucessão dos pequenos cubículos - os tais “curros”, interrompida a meio por uma reentrância onde se situam os sanitários - uma pia no chão, sem qualquer resguardo e um pequeno e encardido lavatório - sem qualquer porta a separá-lo do corredor, de forma a que os presos pudessem sempre ser vigiados, mesmo no acto de satisfazer as suas mais elementares necessidades fisiológicas.

A escassa luz do corredor, que a rede e as grades filtravam, não chegava aos cubículos, pois estes não davam directamente para o corredor. Primeiro, havia uma porta com uma janeleca do tamanho de um livro vulgar; em seguida, à distância de um metro, uma outra porta com outro janelo com as mesmas reduzidas dimensões; e era atrás dessa segunda porta, fechada à chave, tal como a primeira, que ficava o cubículo onde os presos passavam os seus dias. Isto é, um tempo de lusco-fusco, onde o dia e a noite se confundiam, onde se dormitava de dia e se velava de noite, na sobressaltada expectativa de ser levado para os perigosos e temidos interrogatórios, pois era sempre a meio da noite que eles, intencionalmente, vinham buscar os presos

O cubículo tinha exactamente o comprimento de duas estreitas tarimbas, colocadas uma a seguir à outra e a largura não devia exceder em 30 ou 40 centímetros a largura das ditas tarimbas. Digamos que cerca de dois metros de comprimento, por pouco mais de um metro de largura. É claro que são valores aproximados e a partir de recordações a uma distância de 50 anos.

É fácil deduzir que era quase impossível duas pessoas mexerem-se, e muito menos circularem num espaço tão reduzido, sobretudo quando as tarimbas ou bailiques, como lhe chamavam, estivessem descidas. Assim, quando se queria desentorpecer um pouco as pernas, dobrava-se a tarimba que enganchava numa tábua com uns 20 cms de larga, colocada a meio da parede, a qual servia de base para, de pé, se engolirem, quando o estômago o permitia as mal amanhadas refeições que à hora aprazada nos traziam, em encardidos pratos de alumínio ou estanho ou coisa que o valha.

Quando entrei sentei-me acabrunhado no primeiro bailique e ali fiquei durante muito tempo virado para o pequeno janelo, de forma a ter sempre diante dos olhos um pouco de claridade, para que a sensação de me encontrar num sítio sem ar nem luz não se transformasse em pânico.
Finalmente apercebi-me que no bailique do fundo, havia alguém deitado, que até então não tinha tugido nem mugido e que só agora denunciava a sua presença através de uma estrondosa escarradela. Fui eu que tive de meter conversa. Só que o indivíduo em questão não era ou não estava nada conversador. Pouco troco me deu. Vim a perceber mais tarde: ele estava na retranca, pensando que eu fosse algum provocador posto ali pela PIDE para obter informações. Tal procedimento era, aliás, muito frequente por parte daquela polícia.

* * * *

Por volta das 19 horas um burburinho no corredor, e um abrir e fechar sucessivo de portas vieram quebrar o silêncio quase sepulcral que reinava no nosso tugúrio e nos adjacentes. Até que chegou a nossa vez. Chave a girar na fechadura, primeira porta aberta, chave a girar na segunda porta e um servente, gorducho, de fato macaco de caqui amarelo, surgiu acompanhado de um guarda. Era o nosso jantar: sopa e dois pequenos cachuchos fritos com arroz. A sopa era uma aguada desenxabida e os cachuchos vinham completamente frios. Como a apresentação era pouco convidativa e o apetite era nulo, mal toquei na comida. Foi o meu sorumbático companheiro que, mesmo sem dizer palavra, se abarbatou com o excedente, que deglutiu num fechar de olhos.

Um pouco antes das 21 horas assomou o guarda à janelinha da porta exterior, a perguntar se alguém queria ir à casa de banho. Foi um de cada vez, como era regulamentar. Pouco depois tudo se aquietou no corredor. Era tempo de dormir. Sobre o catre de madeira havia uma estreita e magra enxerga, cheia de palha moída e revestido de uma espécie de serapilheira. O mesmo tecido, aliás, que revestia a almofada encardida, cheia igualmente de palha miudinha, a desfazer-se em pó. Para me cobrir dispunha apenas de uma manta de sorrobeco, de um castanho ruço, suja das botas de anteriores ocupantes que nelas se tinham embrulhado calçados, com inequívocos vestígios de ejaculações nocturnas, cheirando a suor, a pó e a medo.

Ora, sendo eu alérgico precisamente ao cheiro da palha e ao pó, que durante toda a minha adolescência me provocavam frequentes e dramáticas crises de asma, comecei desde logo a antever o pior para aquela primeira noite de clausura. Sem pijama, sem lençóis, sem fronha na almofada, descalcei-me apenas e deitei-me vestido com a repelente manta por cima, à qual acrescentei o meu sobretudo de estimação. Para obviar um pouco a repugnância do contacto da manta, debruei a sua parte superior - a que me ficava mais perto do nariz e da boca - com um lenço lavado que por acaso trazia dentro do bolso, e foi de barriga para cima e segurando o lenço com as mãos que, recorrendo ao clássico e quase sempre improfícuo método de contar carneiros, procurei adormecer.

Não passou muito tempo sem que a asma - que nos últimos três ou quatro anos me tinha deixado sossegado - se manifestasse em toda a sua violência. Levantei-me aflito e fui colocar-me em frente à pequena janela, na ânsia de obter algum do ar que me faltava, com os brônquios a ronronar como se lá dentro tivesse uma ninhada de gatos. O meu companheiro, vendo o meu estado deve ter-se convencido que não iam pôr ali nenhum bufo para estar a sofrer daquela maneira e acorreu solícito, chamando pelo guarda e dando murros na porta, face à sua demora.

Passado algum tempo, estremunhado, a bocejar e de muito mau humor lá apareceu o guarda, assomando ao postigo e a perguntar o que é que se passava. Foi-me arranjar um comprimido qualquer, que não tinha nada a ver com a especificidade da doença, e voltou ao seu descanso dizendo que àquela hora nada mais podia fazer. Passei o resto da noite sentado, ofegante, com os brônquios numa barulheira tal, que até ao meu vizinho tirou o sono.

Logo na manhã seguinte apareceu-me o enfermeiro. Alto, obeso, pesadão, vermelhusco de cara, já entradote em anos, com um pé a pedir licença ao outro para se mover, a inquirir o que se passava comigo. Queixei-me da falta de ar que me tinha atormentado toda a noite. Responde-me o lapuz: “Ora, ora, falta de ar têm todos vocês logo que entram aqui para dentro”. Insisti que não era dessa falta de ar mas de um forte ataque de asma. Lá se convenceu, face à infernal chiadeira que acompanhava as minha palavras,

Fui levado ao médico. Chamava-se Mira da Silva e além de prestar serviço na PIDE era também médico na CP, onde eu trabalhava, como já referi. Fiz-lhe notar que o conhecia, mas ele nem pestanejou, nem o mais pequeno gesto de simpatia ou interesse perpassou no seu rosto redondo e balofo. Receitou-me umas injecções (antibiótico e aminofilina), uma das quais me foi pouco depois aplicada, com consequente, embora passageiro alívio. Pedi autorização para que os meus pais me levassem uma bomba anti-asma que eu tinha deixado com eles quando me casei e que nunca mais, até então precisara de usar - o que me foi autorizado.

Quando regressei à cela, tive então ocasião de conversar com o meu companheiro. Era um homem com mais de 50 anos, operário corticeiro e, por sinal, vestido de acordo com a sua profissão, um velho fato macaco, de ganga azul debotado por muito uso e muitas lavagens. Boa pessoa, mas um tanto rude. Lembro-me (coisa que a princípio me fez arregalar os olhos de incomodado espanto) que enquanto conversava comigo se peidava ruidosamente, com uma sem-cerimónia notável. Por outro lado, se o guarda se demorava a vir abrir-lhe a porta para ir à sanita - o que muitas vezes acontecia, com grande desespero nosso - ele não estava com meias medidas e fazia o que tinha a fazer num balde que tinha para o efeito, ali ao pé de mim, com o maior à-vontade deste mundo. Imagine-se o pivete, num cubículo fechado de tão exíguas dimensões.

A segunda noite foi igualmente passada em claro, pois embora de forma mais atenuada, a asma se mantinha. Aliás, já quando era mais novo, era sempre de noite, na cama, que os acessos asmáticos se manifestavam com maior intensidade.

Um terceiro dia se passou, apoquentado pela asma, sentado no horroroso bailique, mergulhado em permanente semi-obscuridade, sem espaço para me movimentar, sem um lápis para escrever, sem um livro para ler e sobretudo numa indescritível ansiedade sem saber o que pretendiam de mim.

Foi nessa noite que me vieram buscar...

_______________________________

Continua

AQUELA NOITE...

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sun, 13 Jan 2008 21:17:00 +0000

Aquela noite...

Este era o subtítulo de um texto cujo o título principal era EROTIKUS MA NON TROPO, e que publiquei neste meu blogue no post de 13 de Maio de 2006.

Agora o Luis Gaspar resolveu pegar nele e emprestar-lhe a sonoridade da sua belíssima voz
e o talento habitual das suas interpretações, na secção "POEMAS ERÓTICOS" do seu "ESTÚDIO RAPOSA".

Pensei voltar a colocar aqui o texto, até porque, na altura da sua publicação, muitos dos meus actuais leitores não frequentavam ainda este blogue.

Porém, porque, não me sinto ainda com coragem para longas andanças na net, mas sobretudo porque a qualidade da interpretação do Luis Gaspar, se aprecia melhor ouvindo apenas a música das suas palavras, resolvi remeter-vos apenas paro texto dito, que podereis escutar e/ou guardar, em:
http://www.estudioraposa.com/index.php/11/01/2008/15-aquela-noite/

Aproveito para agradecer a todos o interesse manifestado pela minha saúde, renovando o pedido de desculpas por não o fazer individualmente

PNEUMONIA

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 08 Jan 2008 14:03:00 +0000

A TODOS OS AMIGOS/AS QUE ME VISITARAM NOS ÚLTIMOS DIAS,

PELO MENOS DESDE 26 DE DEZEMBRO,
E ME EXPRESSARAM VOTOS DE BOM ANO NOVO,
PEÇO ME SEJA RELEVADO O MEU SILÊNCIO,

POIS O MESMO SE DEVE A, DESDE ESSA DATA, ESTAR SOFRENDO DE SEVERA PNEUMONIA , CUJOS EFEITOS NÃO ME TÊM PERMITIDO ACEDER AO COMPUTADOR.

A TODOS OS MEUS AGRADECIMENTOS

OS MEUS VOTOS DE NATAL

noreply@blogger.com (António Melenas) — Thu, 20 Dec 2007 15:59:00 +0000

Foto baixada de
www.marcnorton.us/mediac/400_0/
com a devida vénia

OS MEUS VOTOS DE NATAL

Já o Natal aí vem
Já está tudo iluminado
Todo o mundo anda contente
Mas por demais sabe a gente
Como isto está tudo errado

Vivem uns na opulência
E a outros tudo escasseia
Cultiva-se a arrogância
E a cupidez, a ganância
Por todo o lado campeia

As bocas falam de amor
Mas só ódio é que se vê
Em vez de paz é a guerra
Que impera por toda a Terra
E sem se saber porquê

A honra é palavra vã
Ideais já ninguém tem
É ver quem mais se “abotoa”
Que importa a quem isso doa...
Que grandes filhos da mãe!

Todos acham que a razão
Está sempre do seu lado
Eu sou “o bom”, tu “o mau”
Eu tenho o pão e o pau
Tu vais ser exterminado

Matam alguns por Alá,
Por Buda ou por Jeová
E outros pelo Deus cristão
Mas o nome verdadeiro
Do seu deus, “tão justiceiro”,
É o supremo deus “Milhão”

Em sonhos eu alimento,
Ai de mim, esperanças vãs,
De um dia quando acordar
Já não haver mais lugar
P’ra Bushes nem Talibãs

De não haver já “bons” e “maus”
E de o mundo ser capaz
De viver de forma tal
Que a palavra Natal
Signifique apenas: PAZ!

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Fiz este versos no natal de 2002.
Mantém a mesma actualiade
Renovo por isso os mesmos votos

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Veja também o meu otro blogue

http://enquantoenao.blogspot.com

PARA ALÉM DA MORTE...

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sat, 08 Dec 2007 18:00:00 +0000

MEMÓRIAS DE MOSCAVIDEDOS MEUS VINTE ANOS

(Ou a estúpida maneira de viver de uma juventude desocupada, nos anos cinzentos da ditadura, que outra não tinha para nos oferecer)

Naquele tempo – refiro-me ao fim dos anos quarenta, princípios de cinquenta - por volta dos meus vinte anos - os jovens, designadamente os de Moscavide, não tinham muito onde se divertir.

A televisão ainda não tinha chegado ao nosso país. Computador, play-station, game-boy, walkman, internet, DVD, MP3, e outras ofertas da actual tecnologia, que qualquer puto conhece, domina e não dispensa mesmo, eram coisas que nem sequer como palavras existiam.

Droga, era outra palavra que de todo não fazia parte do nosso vocabulário, a não ser para designar produtos de drogaria - as simpáticas e coloridas lojas hoje em vias de extinção - onde eu ia comprar petróleo, bolas de naftalina ou cloreto de potássio, a pedido de minha mãe, ou brilhantina e laminas nacet para meu uso pessoal, e onde eu, aliás, ia sempre de bom grado, quanto mais não fosse para ter a oportunidade de ver a eleita do meu coração, que era caixa da “Drogaria Leitão”, embora para isso tivesse de ignorar a “Drogaria Fénix”, a que mais perto ficava de minha casa.

Então como é que a malta se entretinha nesses desprovidos e recuados tempos?
Na parte da manhã, os que tinham mais vagar, iam até à chamada praça, uma correnteza de barracas mal amanhadas, com uma enorme palmeira ao meio, implantadas no centro da Rua Artur Ferreira da Silva, logo a seguir ao chafariz público – nas quais funcionava o único mercado de peixe, hortaliças, fruta, ovos, criação, etc, então existente em Moscavide.
Era aquele o lugar mais indicado para encontrar, apreciar e eventualmente abordar ou mimosear com piropos – de muito mau gosto quase sempre, diga-se - o mulherame que vinha às compras para o almoço ou abastecer-se de água para variados usos domésticos, já que durante o resto do dia dificilmente voltariam ser vistas na rua e quando muito entrevistas à janela, ou espreitando por detrás das cortinas.

Na parte da tarde, ou se ia ao banho no rio, no Verão quando o calor apertava, ou se ia para a sombra das árvores do “taludo” contar histórias, ou se coçava o cu pelas cadeiras do Café do “Britinho das garotas”, ou se jogava matraquilhos no pátio do Salgado, ou em qualquer outro dos inúmeros tascos que então ali existiam, ou se ia até ao “jardim”, onde se davam uns chutos numa bola que misteriosamente sempre aparecia, vinda não se sabe de onde, ou que expeditamente se improvisava, nem que fosse com uma embalagem de lata vazia.

Na verdade, o espaço que pomposamente todos designavam por jardim não passava, na altura, de um vasto rectângulo pelado, de terra batida, com ervas e urtigas crescendo nos sítios menos pisados, e ladeado de plátanos – os mesmos que ainda hoje lá se encontram – plantados em 1940, numa cerimónia tão ao gosto do chamado Estado Novo, que então comemorava com festivos eventos ao longo de todo o país o 8º centenário da proclamação da independência, dos quais o mais notável era a Exposição do Mundo Português, a qual teve para o ego dos portugas o mesmo sabor que a recente e aclamada Expo 98.

Parece-me estar a ver ainda a cerimónia da plantação desses plátanos: A clássica e eterna figura de uma qualquer entidade oficial a deitar umas pazadas de terra sobre as raízes das frágeis e esguias vergônteas em covas que outros anteriormente tinham suado a abrir (o costume!): o estrelejar de foguetes, a estridência dos clarins dos bombeiros, as bandeiras das colectividades e a garotada das escolas, de braço estendido na saudação fascista recentemente introduzida pelo doutor Salazar e cantando, fora de tom e cada um para seu lado, o “Lá vamos cantando e rindo” de execrável memória... Uma festa! E nós, os putos, “na maior”, pois não tivemos aulas nesse dia.

Diga-se de passagem que, apesar de nas paradas e na escola cantarem o hino da Mocidade Portuguesa que tinham obrigatoriamente de aprender, os putos não andavam a dormir na forma, pois entre eles, à socapa, se entretinham a recitar uma quadra então em voga, a qual levaria certamente à prisão se dita por uma adulto e ouvida por um agente da PVDE (era esta a sigla que então designava a polícia política ) ou de um dos muitos bufos ao seu serviço e que era assim: O António há-de morrer/ A Oliveira há-de secar/ O Sal há-de derreter/ E o azar há-de acabar.
Infelizmente a ingénua profecia tardou em cumprir-se e só muito mais anos mais tarde o nosso azar iria conhecer o tão ansiado fim .

Mais jovens do que eu, ainda lá estão os plátanos que, em menino, vi plantar.

Agora, uma dezena de anos depois, lá andavam, mais crescidinhos, os putos de então, matando o tempo, enquanto não acabam os estudos ou ainda não arranjaram emprego, aos chutos na bola, à espera do jardim que só anos mais tarde viria a ser desenhado e implantado e cuja traça foi recentemente alterada – para pior, na opinião de alguns, que não da minha.

De quando em vez ali se montavam circos, cujos espectáculos ninguém se permitia perder, dada a escassez de divertimentos de que venho falando. Certa ocasião foi ali improvisada uma praça de touros, onde entre outros actuou o famoso matador Diamantino Viseu e um jovem da terra o Victor barbeiro que, de acordo com a máxima de que “ninguém é profeta na sua terra”, não escapou a ser alvo de chacotas e “olés”, que tinham mais de troça do que de aplauso.
Mais frequentes, no entanto eram a rodas de cavalinhos, os carrosséis ou, mais tarde, pistas de carrinhos de choque e sobretudo barracas de tiro, onde a malta exercitava a pontaria a partir cacos ou a tentar acertar numa minúscula paleta de metal que, ao ser atingida, desencadeava um mecanismo susceptível de provocar uma pequena explosão cujo estampido se assemelhava a um tiro de canhão - sendo “canhão”, precisamente, o nome porque era conhecido.

Verdade seja que, mais do que demonstrar as suas performances como atiradores, o que aliciava a rapaziada era a possibilidade de desfrutar o contacto com as empregadas – umas manhosas com montes de pintura a disfarçar as mazelas do rosto precocemente envelhecido, enquanto nos elanguesciam com remelosos e sabidos olhares e nos faziam boquinhas, no estudado e irrecusável convite “Ò querido vai um tirinho?”

E nós a “fazermo-nos de Lucas”, “que não sabíamos atirar” e ela fingindo acreditar e oferecendo-se para nos pegar na mãozinha a fim de nos guiar no jeito de pegar na arma e apoiar o cano no seu ombro, encostando seu rosto ao nosso, enquanto nós, “para maior segurança”, com o braço esquerdo a enlaçávamos pela cintura.

Enfim, um estudado jogo de sedução (meramente profissional da parte dela, mas irrelevante para quem tinha 20 anos e raras ocasiões de contacto físico com elementos do sexo feminino) susceptível de nos provocar um elevado grau de excitação que, não poucas vezes, conhecia o seu epílogo em aprazados encontros em qualquer descampado das vizinhanças, de onde se regressava com a roupa suja de terra e cheias de praganas de feno ... e menos uns cobres no magro porta-moedas

A propósito de circos e de barracas de tiro, poucos haverá ainda em Moscavide que se lembrem que, antes de haver o tal quadrilátero, doado pela família Patacão para a construção do jardim, o espaço onde se instalavam essas diversões era um terreiro situado no centro mesmo da freguesia, no cruzamento da Rua António Luís Moreira (actual Rua Salvador Allende) com a a Rua Artur Ferreira da Silva e que a seguir esse descampado, para o lado norte, havia uma fábrica de cartuchos e uma fábrica de champanhe, e que no lado nascente, a caminho do "apeadeiro", se situava a "Vivenda Felicidade" - uma fila de casas térreas em cujo passeio havia uma bomba de água salobra, a qual, em vez de ser accionada pela habitual alavanca de movimento vertical - como várias outras que por lá existiam - a água era puxada através do movimento rotativo de uma enorme e pesada roda de ferro - o que constituía uma permanente e ruidosa brincadeira para a garotada e dava motivo a constantes ralhos, quando não algum tabefe, por parte dos moradores.

E o Carnaval? Quem é que, no Moscavide de hoje, consegue acreditar que nos primeiros anos da década de cinquenta, nos Domingos e Terças-feiras de Carnaval, a Avenida, de forma absolutamente espontânea e improvisada, se enchia com muitos milhares de foliões mascarados, momos, marafonas, em brincadeiras hilariantes, e ao longo de todo o seu percurso se travavam frenéticas e aguerridas batalhas de serpentinas, saquinhos, água, milho, ovos, farinha entre os transeuntes e os moradores e sobretudo as moradoras que se acumulavam, aos grupos, nas janelas, varandas e terraços dos prédios circunvizinhos, até que a noite caía e as pessoas se recolhiam para jantar e prepararem-se para continuar a festa em bailes particulares ou em colectividades, cinemas e outras casas de diversão?

Pois acreditem que era mesmo assim. E duvido que houvesse no país um carnaval, "não-organizado", tão divertido e que juntasse tanta gente no mesmo local, como o de Moscavide nesses tempos.

Mas voltando aos divertimentos dos jovens, tirando os extras e ocasionais que atrás referi, durante a noite, ou se continuava a surrar as calças (que nesse tempo era de bom tom manter impecavelmente vincadas) nas cadeiras de um Café, ou se iam papar dois filmes seguidos no cinema do Raul Antunes, ou se ia namorar, à janela, claro, que o respeitinho era muito lindo (e felizes os que dispunham de uma janela rasteirinha, furtando-se assim aos inevitáveis e dolorosos torcicolos que as janelas dos andares mais altos provocavam), ou se corriam as “capelinhas” bebendo um copo aqui outro além, ou se ia a um dos muitos pátios ou quintais então existentes provar a água-pé de um amigo, a qual convinha repetida e calorosamente elogiar como “a melhor que se tinha provado naquele ano”, ou se ia comer umas postas de Bacalhau assado nas “Portas Verdes” ali ao "sobe-e-desce", quando a disposição não dava mesmo para ir até ao Gajeiro, em Sacavém, mesmo em frente ao portão da Fabrica da Louça, o qual tinha merecida fama e justo proveito de servir uma das versões grelhadas do fiel-amigo mais apetecíveis da região.
Meu deus, onde é que isso tudo já vai!

Nas noites mais quentes de Verão toda a gente vinha para a rua. A Avenida, onde raramente a essas horas passava um carro e que quando passava tinha de aguentar pianinho, pois ninguém se desviava, enchia-se de grupos de raparigas que, abraçadas que se passeavam, rua abaixo rua acima, seguidas por grupos de rapazes que lhes atiravam piropos que lhes provocavam risinhos e galhofas, até que a noite começava a refrescar, as jovens se recolhiam e a malta regressava à pasmaceira dos Cafés, jogar poker, bilhar, trocar impressões sobre as miúdas, discutir se a Amália Rodrigues era melhor que a Hermínia Silva, se o Peyroteu era melhor ou pior que o Espírito Santo, se o Diamantino Viseu toureava melhor que o Manuel dos Santos, se o Alberto Ribeiro era ou não larilas, e outras instrutivas e brilhantes conversas sobre temas parecidos ou afins.

No Café do Britinho, onde o serviço era assegurado por mulheres jovens, por quem todos, sem excepção, estavam sempre torridamente apaixonados e todos, por igual, se julgavam inteiramente retribuídos (ai as peneiras daquela idade!) havia uma máquina automática de discos, que nos debitava ininterruptamente e em altos decibéis (vocábulo aqui usado para impressionar, mas que na altura nos era totalmente desconhecido) a voz dos cantores da época: O Bing Crosby, o Frank Sinatra, o Dick Farney (Copacabana és princesinha do mar) o Luís Gonzaga, a Cármen Miranda e outras que tais brasileiradas, além da Amália, da Hermínia do Alberto Ribeiro, do Max – alguns dos nomes portugueses então mais badalados.

Aos Domingos, havia as matinés no Clube Familiar Moscavidense, carinhosamente designado por “Familiar” - ocasião rara para se conhecerem miúdas e se arranjarem namoricos de onde saíam alguns casamentos e não poucos engates ocasionais, sobretudo com frequentadoras estranhas à terra e que corriam os bailes das colectividades de recreio, precisamente como forma de valorização curricular das suas apuradas técnicas de engate.

No Carnaval e em certas ocasiões especiais – “Noite da Primavera”, “Noite do Perfume” e outras (recordo particularmente estas porque, fazendo parte de uma das Direcções, tive papel directo na sua organização) – havia bailes que duravam até ser dia, ou récitas onde os amadores do Clube representavam hilariantes comédias ou pungentes dramalhões, que acabavam também por ser seguidos de baile durante o resto da noite, só interrompido, volta não volta, com o imperativo convite de “Damas ao bufete” por parte do animador de serviço. Era esta uma forma expedita de, numa irrecusável demonstração de “cavalheirismo”, obrigar a malta, tesa quase sempre, a abrir os magros cordões à bolsa e deixar mais uns cobres na caixa do bar, onde o “Zé Formiga” confeccionava as suas apetitosas bifanas e sanduíches várias e o Arménio Silva, tesoureiro do Cube, impingia a variada gama de pastelaria do Café Viseu, de que era proprietário.

Foi com o mestre “Zé Formiga” (José Caetano de seu nome) que eu aprendi o truque de fazer sandes de fiambre com manteiga sem que o pão sequer a cheirasse. Então era assim: passava-se o gume da faca pelo pacote da manteiga, de forma a que o “cliente” constatasse que esta vinha bem guarnecida do apreciado lacticínio e de seguida, com rapidez, destreza e demonstração de grande virtuosismo profissional, barravam-se repetidamente as duas metades da carcaça (que então se chamava papo-seco, tomem nota) apenas com as costas da dita faca, onde a manteiga se mantinha praticamente intacta e o pão se quedava, praticamente, com a única gordura que o fiambre lhe emprestava. Enquanto isto, convinha ir entretendo o “cliente” com divertidas chalaças (e o Zé Formiga era mestre nisso) e terminar com um complacente “toma lá e não digas que vais daqui. Olha que isto é uma sandes para amigos”.

Ora! Acompanhada de um copázio de tinto carrascão (era o que a malta bebia nesses recuados tempos) aquela sandes especial escorregava pela goela que era um ver-se-te-avias. Era tudo a bem do Clube! E a verdade é que foram carolas como ele, como o Manuel Soares, como o Sargento Faria e tantos outros que mantiveram acesa a chama do associativismo recreativo, numa época em que essa era uma das poucas maneiras de as pessoas se encontrarem e conviverem ultrapassando o cinzentismo de um dia-a-dia sem grandes horizontes, mas também de se cultivarem e mesmo, em muitos casos, de se organizarem e conspirarem contra o regime

Grande "Zé Formiga"! Tivesse-me eu dedicado à mui nobre e respeitável actividade da exploração comercial de secos e molhados, e hoje pediria meças ao Belmiro de Azevedo, mercê dos teus sábios ensinamentos de economia aplicada, em vez do pé-rapado que realmente sou. Azares!

Em toda a parte e em todos os tempos os jovens têm uma natural inclinação para constituir grupos próprios, com hábitos comuns, tiques comuns, frequência conjunta dos mesmos lugares (curtir em conjunto, como agora se diz) .. enfim uma espécie de clã, com regras e códigos de comportamento próprios e um espírito de fraternidade mais forte ainda do que a que reina normalmente entre irmãos – o que os leva a imaginar que tal espírito se irá prolongar pela vida fora. Quanta ilusão!

O meu grupo, que nós designávamos sempre como “a Malta”, além de não fugir à regra, porque era constituído, na sua maioria por antigos escuteiros, com uma convivência diária que datava de mais verdes anos, era, por tal motivo um dos mais numerosos e coesos que então malandravam pelos dias e pelas noites de Moscavide. Tanto assim que, passado mais de meio século, continuam a encontrar-se e a celebrar essa velha amizade, na noite de São Martinho, todos os anos, sem nunca falhar (os sobreviventes, claro) e sem nenhum aviso ou convocatória, além da que consta do juramento que se fez no longínquo São Martinho de 1950. É o chamado “Grupo do Crisântemo”, a que já em outros escritos me tenho referi.

Ora, desse grupo, eu era seguramente o mais assíduo frequentador de cinema, de que sempre gostei e tanto que viria a ser, posteriormente, fervoroso adepto do movimento cine-clubista.

Certa noite, ao regressar do Cinema, com o papinho confortado com a fruição dos dois filmes (dois) da praxe, além de um documentário ou jornal de actualidades e de um desenho animado – o menu completo que nunca falhava nos cinemas ditos de reprise - deparo com cinco elementos do meu clã, cada um mais bêbedo do que o outro, em ruidoso conclave junto à porta do Café Viseu (de saudosa memória) – o qual nunca tinha pressa de fechar e por muito tarde que o cinema acabasse, havia a certeza de o encontrar ainda aberto.

Mal me descortinaram, logo, num tom de voz de que nem eles se davam conta que fosse tão elevado face ao adiantado da hora, logo começaram a chamar-me para os iluminar com a minha abalizada opinião (não andara eu no seminário?) sobre o tema transcendente que – com a proverbial e pertinaz teimosia dos bêbedos – vinham há horas discutindo: “O que é que há para além da morte?”
Estou feito, pensei. Mas logo uma ideia me ocorreu: Entrei no Café, cheguei-me ao balcão dirigi-me ao Eduardo, genro do proprietário, o Arménio Silva e encomendei 6 taças grandes de vinho branco. Não era essa a minha cor preferida para consumo do aprecado nectar mas era a única que a lei permitia fosse vendida em Cafés e Leitarias.

Os meus amigos, que entretanto tinham entrado atrás de mim na expectativa de conhecer a minha teoria sobre as suas esotéricas preocupações, preparavam-se para emborcar - no estado em que estavam mais um menos um tanto lhes fazia – uma dos taças que cada um pensava corresponder-lhe, das seis alinhados em cima do balcão, quando eu peremptoriamente os desiludi: “Alto aí! Vocês já têm a vossa conta. Estes são todos para mim” E um após um, perante o olhar incrédulo do bom do Eduardo e indiferente aos veementes protestos dos meus indignados amigos, virei, estoicamente, os seis intermináveis copázios.
Virei-me então para os insuspeitados, e expectantes pesquisadores dos mistérios do Além e já então em posição de justa igualdade, desafiei: “ora vamos lá agora discutir o que há para além da morte”

Foi uma discussão tão viva, tão profunda, tão avinhada, que acabámos todos no 100 da Rua do Mundo[1], de onde saímos raiava já o dia, com as carteiras mais vazias, a boca a saber a papel de música, tremendas dores de cabeça, e a sensação de que sabíamos um pouco menos sobre os mistérios do Além, do que na noite anterior quando nos encontráramos à porta do inestimável Café Viseu.
Queridos Amigos dessa noite e de muitas outras noites e dias da nossa juventude, vós os que já passastes a fronteira para o lado de lá daquilo que a por cá chamamos vida, será que sabereis agora responder às questões que nessa noite nos apoquentavam?

Julgo bem que não. Mas mas se souberdes, Amigos, e se houver mesmo algo para além da morte (do que tenho cada vez mais dúvidas) guardai-me um lugar à mesa de um dos Cafés aí do sítio, talvez no Café “Cantinho do Paraíso”, para em amena cavaqueira, no decorrer de umas partidas de poker, me contardes as vossas descobertas, me pordes ao corrente de como se passam as coisas por aí, e nos rirmos dos disparates que fizemos no breve tempo que nos foi dado morar por cá, no minúsculo pátio-térreo perdido na imensidão do infinito espaço sideral.
Até breve, Amigos! Logo, logo, estaremos juntos.
Como dantes…
______________

[1] Casa de “meninas” muito conhecida na antiga Rua do Mundo que, apesar de na altura já ter oficialmente o nome de Rua da Misericórdia, ainda a maioria das pessoas designava por Rua do Mundo .

AVISO A TODOS OS VISITANTES

noreply@blogger.com (António Melenas) — Fri, 07 Dec 2007 08:41:00 +0000

AVISO OS VISITANTES DOS MEUS BLOGUES E TODOS OS AMIGOS QUE NELES DEIXARAM COMENTÁRIOS QUE, POR PROBLEMAS (AINDA NÃO RESOLVIDOS) COM A NETCABO , NENHUM COMENTÁRIO FOI POR MIM RECEBIDO, BEM COMO QUALQUER MAIL QUE TENHA SIDO ENDEREÇADO COM O MEU HABITUAL ENDEREÇO .....@netcabo.pt
DESDE 1 DE DEZEBRO CORRENTE.

ASSIM, SOLICITO O FAVOR DE QUALQUER E-MAIL ME PASSE A SER ENDEREÇADO PARA:
a1929315g@gmail.com

QUANTO AOS COMENTÁRIOS ,ACABO TE TOMAR PREVIDÊNCIAS PARA QUE ME CHEGUEM, IGUALMENTE, ATRAVÉS DESTE ÚLTIMO ENDEREÇO
COM OS MEUS AGRADECIMENTOS E PEDIDO DE DESCULPAS E MUITA AMIZADE
o vosso
António Melenas

MARTA E MARIA

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sat, 24 Nov 2007 21:55:00 +0000

Nos últimos tempos tem-se verificado a proliferação de teorias acerca da vida de Jesus de Nazaré que lhe atribuem irmãos e mesmo um casamento com a jovem Maria, natural da povoação de Magdala (conhecida por tal motivo como Maria Magdalena) e vários filhos.

José Saramago, no seu romance, “O evangelho segundo Jesus Cristo”, descreve uma belíssima e delicada cena de amor de Jesus com a dita Maria, a quem ele chama Magdala.

Pois já em 1945, ano em que – ainda seminarista, com quinze anos - fiz este ingénuo poema, eu deixava antever uma relação vagamente mais do que mística entre os dois.

O episódio de Cristo repreender Marta por ela ligar mais à lida da casa do que aos seus deveres de boa anfitriã, vem na bíblia, mas lá não se fala em cama e em pernoitar.

Claro que nunca ninguém no Seminário pôs a vista em cima destes versos. Nem no seminário, nem fora dele, aliás, pois este como a maioria dos poemas que aqui apresento ,foram, até agora, segredo meu.

MARTA E MARIA

Foto baixada da net, data vénia

Misteriosa e meiga, a noite caia,
Morria o sol ao longe, rubro e cansado
E, preguiçosamente, o disco esbraseado
Banhava, do manso mar, na água fria

Na cidade de Betânia, àquela hora,
Passava-se uma cena encantadora
Na farta casa daquela a quem, outrora,
Chamavam, por escárnio “a pecadora”

Marta, a boa irmã, fazia a ceia.
No fogo que ardia em viva brasa
P’rò bom Jesus, rabi da Galileia,
Que as honrava, pernoitando em sua casa

E o bondoso Rabi, em frente da janela,
Contemplava extasiado, através dela.
A fascinante beleza do sol-pôr

A doce Maria, a seus pés sentada,
Envolvia-o num olhar de apaixonada,
E beijava-lhes as vestes com fervor

Entretanto, Marta, com desembaraço,
Preparava com solícito carinho
Uma alvíssima cama no terraço
Com finíssimos lençóis de puro linho

Maria não vê sequer o que a rodeia,
Brilhando nos seus olhos estranha luz.
Vive apenas p’rò Rabi da Galileia
E seu olhar se perde nos olhos de Jesus

Contemplava-o assim, meiga e calada,
Presa de estranho encanto ou de magia,
Quando se ouviram passos leves na escada
E eis que surgindo Marta assim dizia:

Senhor, não fica bem que eu, com afã,
Trabalhe assim, com tanto e tal calor.
Deixai também que Maria, minha irmã,
Me ajude e me alivie no meu labor

E o bondoso Rabi, que até então,
Silencioso fitava a “pecadora”
Envolve-a num olhar de compaixão
E diz-lhe em voz velada e sonhadora

“Marta, boa Marta, não te afadigues tanto!
Não te prendas tanto à terra que te chama
Só uma coisa interessa: é ser santo
E só é santo aquele que muito ama”

E dito isto, baixou os olhos belos,
Pudibundos e castos, que alguém vê-los,
Era ver, num instante, a eterna vida,

Aqueles suaves olhos que, outrora
Mudaram de Maria “a Pecadora”
O nome, em “Madalena arrependida”

Quedaram mudas as avezinhas no ar.
E ao longe, no alaranjado firmamento,
O sol deu ‘inda luz, mais um momento,
E mergulhou enfim no azul do mar...

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Veja também o meu outro blogue
http://enquantoenao.blogspot.com/

JOSÉ GOUVEIA, MEU IRMÃO (3ª e última parte)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 13 Nov 2007 18:27:00 +0000

Em 1948, o prestigiado General Norton de Matos acede a apresentar-se como candidato da oposição à Presidência da República nas primeiras eleições que o regime se viu forçado a permitir (a fingir que permitia) e que teriam lugar no ano seguinte. O Zé mergulha de corpo e alma na preparação da campanha que se aproxima e no movimento de massas que a sustenta. Baldado esforço.

Sem um mínimo de garantias por parte do governo, e face a toda série de obstáculos formais e persecutórios, o general desiste de se candidatar.

Seguem-se vagas de prisões.

Entretanto o Zé conhece a Ascensão, moça bonita - feições, curiosamente muito a lembrar as da princesa Soraya, mulher do Xá da persia - com quem vem a casar em 19 de Setembro de 1948, e que viria a ser a sua dedicada companheira até ao fim dos seus dias, revelando-se uma extraordinária força de carácter, capaz de, com ele, enfrentar todas as vicissitudes que a vida haveria de lhes acarretar, sem uma recriminação, sem nunca o desviar da luta pelos seus ideais.

Em 1949, calha-lhe a vez de ser preso, mas a sua militância não abranda, antes se fortalece.

Em 1951, após a morte de Carmona, novo simulacro de eleições Presidenciais, nas quais participa activamente em apoio da candidatura do Professor Ruy Luís Gomes, ao qual depois de o agredirem e de lhe racharem a cabeça, acabam por considerar “candidato inelegível”, consumando assim uma das habituais trapaças do regime.

Depois destas, não houve eleições, presidenciais ou legislativas, a que não emprestasse a sua militância activa. A sua profissão de motorista distribuidor de petróleo, em todo o concelho de Loures, facilita-lhe a actividade política e o estabelecimento de contactos, proporcionando-lhe um conhecimento profundo de todos os lugarejos do concelho, onde se torna conhecido e estimado.

Em 29 de Julho de 1954, dia dos seus anos ( a PIDE tinha lá a sua ficha e a escolha da data não foi, de todo, inocente), estava a família toda reunida à mesa, preparando-se para começar o jantar de aniversário, quando apareceram para o prender. Eram dois os pides. Meu irmão recusa-se a acompanhá-los sem que se tenha consumado o jantar familiar. Contrariados e com receio do escândalo os agentes acabam por ceder e preparam-se para se sentarem junto à mesa, mas o Zé impede-os de o fazerem, dizendo-lhes que em sua casa e junto de sua família só os amigos se sentam.

É de pé que, hirtos como sentinelas e de rosto fechado, os Pides assistem ao tenso, enervante e infindável jantar, que não deixou, mesmo assim, de culminar com os tradicionais “parabéns a você “, entoados com a raiva que se imagina. Terminado o repasto e depois de virarem a casa do avesso e de “apreender” o que lhes apeteceu, lá o levaram, por fim, indiferentes às súplicas da nossa mãe, ao choro do filho, de cinco anos, e aos veementes protestos de toda a família.

Na sequência desta prisão, que durou 10 meses e apesar de absolvido em Tribunal, perdeu o emprego, de acordo com ordens expressas da PIDE. Durante meses andou sem trabalho e sem saber que rumo dar à sua vida, até que resolveu tomar de trespasse uma drogaria, pertença do filho de um seu antigo patrão e que, embora simpatizante do regime então vigente, atendendo à consideração pessoal que por ele tinha, lhe facilitou o pagamento de uma forma bastante dilatada no tempo. Aqui presto homenagem ao Sr. Virgílio Leitão.

Mais tarde, e por minha influência, abriu uma livraria/discoteca, onde a malta de esquerda sabia que podia sempre encontrar um ou outro livro ou disco dos que a PIDE não gostava e aonde, movida por tal consabido desamor, fazia volta não volta, uma das suas selváticas incursões predatórias.

Participou de forma interveniente nos três Congressos Republicanos de Aveiro (1957, 1969 e 1973) e viveu toda a agitação que os mesmos suscitaram, por vezes, como é sabido, com a intervenção brutal da polícia de choque.

Em 1958, militou intensamente na campanha eleitoral para a Presidência da República. Primeiro em apoio de Arlindo Vicente (sendo mesmo em Moscavide que este candidato fez a sua primeira sessão da campanha, organizada, já se vê, por uma comissão à frente da qual estava o José Gouveia); depois, após a desistência de Arlindo Vicente, e com o mesmo entusiasmo, em apoio de Humberto Delgado, que galvanizou o país, obrigando o “Manholas” a recorrer à fraude generalizada para evitar a sua vitória nas urnas.

Não resisto a registar aqui o facto de a secção de voto, onde eu permaneci até ao fim e tinha como presidente da mesa o dito Virgílio Leitão, ser das raríssimas onde não houve fraude, porque o presidente ameaçou os pides presentes de abandonar a Mesa, caso estes insistissem em interferir na contagem dos boletins de voto. Nessa secção, não só a vitória coube ao General Delgado – como o resultado posteriormente afixado à porta – reproduzia preto no branco, a verdade da contagem lá dentro obtida.

Em 1969, surge a CDE (Comissão Democrática Eleitoral), em cuja criação o Zé colaborou activamente, fazendo parte da sua Comissão Nacional. Novas eleições, sendo Zé candidato à Assembleia Nacional pelo distrito de Lisboa, numa lista de que fazia também parte o então jovem advogado, Dr.Jorge Sampaio. E pela terceira vez, no rescaldo dessas eleições, no dia 1.º de Maio de 1970, voltou a conhecer as masmorras da polícia política.

Em 21 de Julho de 1973, aproximando-se novo período eleitoral, foi preso pela quarta vez, quando com um grupo de amigos (crime tenebroso!) recolhia assinaturas protestando contra o aumento das rendas de casa.

Desta vez a coisa foi mais grave. O “tratamento” foi tal, que dele resultaram gravíssimas perturbações do foro psíquico. Fugindo às suas responsabilidades, a PIDEà sorrelfa e pela calada da noite, abandonou o doente no hospital psiquiátrico Miguel Bombarda. Médica amiga, que trabalhava no hospital, deu-se conta, de que alguém, em estado gravíssimo, ali tinha sido deixado pela polícia, sem quaisquer formalidades. Averiguou de quem se tratava e fez-nos chegar a notícia alguns dias depois. Tão incorrecta e ilegal era a actuação da PIDE, que apesar de o doente se encontrar debaixo de prisão, veio para casa, meses depois, sem qualquer formalidade. Ele tinha pura e simplesmente sido abandonado, sem cavaco à família, depois de inutilizado, para a luta e para a vida pensavam eles.

E de facto o Zé vinha gravemente perturbado. Só um grande choque o poderia trazer à normalidade. Esse choque aconteceu: foi o 25 de Abril - uma alegria para o país e a ressurreição para o José Gouveia.

Parecia milagre! Aí estava ele, lúcido, activo, pronto para continuar a luta, uma vez alcançado um dos maiores objectivos da sua vida - o derrube do iníquo regime que tanto mal causara ao país.

Poucos dias depois, era eleito, em assembleia popular do Concelho de Loures, para presidente da Comissão Administrativa da Câmara Municipal, onde teve de se bater contra aqueles que não se conformavam em perder privilégios e vantagens conseguidas no regime deposto, e galvanizar a admirável iniciativa popular, naqueles dias estimulantes e inesquecíveis que se seguiram à revolução dos cravos.

Mas a actividade do Zé Gouveia não se limitou apenas à militância política. Ele esteve sempre na primeira linha de iniciativas sócio-culturais em Moscavide. Muito jovem ainda, colaborou na criação do Atlético Clube de Moscavide, a cuja direcção pertenceu várias vezes e de que viria a ser Presidente nos anos 60; criou e dirigiu várias vezes a biblioteca daquele clube; foi presidente da direcção do Ginásio dos Olivais em meados da década de 50; foi o grande impulsionador, com outros amigos, da criação, no fim dos anos 40, de um núcleo campista - movimento que se iniciava em Portugal e tinha características e cultura nitidamente de esquerda. Em todas estas actividades se empenhou sempre com o maior entusiasmo, e dedicação e mesmo, frequentes vezes, dinheiro do seu bolso.

Era outra das suas formas de luta. Contra o obscurantismo e em prol de uma consciência social e solidária...

Depois... depois é a história actual: vereador em sucessivas eleições autárquicas, membro da Assembleia Municipal, por último. Mil lutas, mil obstáculos, mil fadigas, o desgosto pela morte trágica do filho... e quando, tendo completado 70 anos se preparava para abrandar um pouco...zás: duas intervenções cirúrgicas no espaço de três meses, e por fim a fatalidade maior - um acidente vascular cerebral que o impossibilitou de voltar a andar, falar ou escrever, durante oito longos meses e até ao fim dos seus dias, em 26 de Agosto de 1993, pouco depois de completar 71 anos.

Não foi justo. Ele, que com o seu feitio temperamental, lutador e com problemas cardíacos, teve tantas oportunidades de se ficar em pleno combate, no meio de uma das suas acesas e truculentas discussões, acabar assim, inerte e sem fala!

“Morreu José Augusto Gouveia: O poder local está de luto” dizia uma revista do Concelho, em que a sua fotografia ocupava todo o frontispício. Assim é. O mundo fica sempre de luto e mais pobre quando perde um cidadão como o José Augusto Gouveia.

Quanto a mim, sinto que perdi uma boa parte de mim mesmo, agora que o “noxo Jé ” vive apenas na imensa saudade que me deixou.

****

Nota final:

O seu desinteresse por tudo o que não fosse a causa que defendia, ia a este ponto:

Tendo perdido o seu emprego na Atlantic por motivos políticos, em 1955, se se tivesse apresentado ao serviço após o 25 de Abril, ter-lhe-iam contado todo o tempo desde essa altura e ficaria com uma boa reforma. Disse-lho vezes sem conta. Respondia-me “Que não. Que a revolução precisava dele. Que foi para isso que sempre lutou”. Acabou por fiicar sem nada.

Quando deixou a Câmara, se fosse outro, faria os possíveis e os impossíveis para ficar mais uns meses (outros o fazem e é razoável que o façam) e ficaria com uma reforma de umas centenas de contos. Ele não. Ele, veio sem nada. Tudo quanto ficou a receber, ao fim de toda uma vida de trabalho, e dos seus descontos para a Caixa dos Comerciantes, foi uma pensão de 30 e tal contos.

Era assim o Zé Gouveia.

________________

Os Amigos, aqueles que com ele conviveram e o admiraram, não o esqueceram porém. Em 1999, apoiados por uma vastíssima comissão de honra encabeçada pelo então presidenta de República, Dr. Jorge Sampaio, promoveram um série de iniciativas em sua homenagem, Em resultado de tais iniciativas, José Gouveia foi agraciado com a ORDEM DA LIBERDADE, foi publicado um livro com a sua biografia e o seu nome é hoje nome de duas ruas e de um Pavilhão desportivo no Concelho de Loures, nome de uma praceta em Moscavide, e nome de uma rua em Moncorvo, esta inaugurada pelo próprio Presidente da República. Tem ainda uma placa de homenagem no prédio onde residia em Moscavide e outra, salientando a sua qualidade de maçorano e lutador pela liberdade - esta a que lhe teria dado, estou certo, maior prazer – na frontaria da Assembleia de freguesia de Maçores, a terra que o viu nascer e de onde saiu em 1934 para uma luta que ultrapassava o horizonte da aldeia, muito para além das montanhas que a cercam e a tornam tão pequenina na encosta onde se anicha, por entre amendoeiras e fragas e terras de pão.

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JOSÉ GOUVEIA, MEU IRMÃO (2ª parte)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 06 Nov 2007 18:08:00 +0000

O apego do Zé à liberdade, e às ideias progressistas deve ter começado logo na instrução primária e julgo não andar longe da verdade se afirmar que a isso não deve ter sido estranha a influência da professora, de quem, como atrás referi, falava sempre com a maior admiração e carinho.

Quando, finalmente, o nosso pai achou que tinha algumas condições (bem poucas eram!) para nos receber em Lisboa, mandou-nos vir.

Lá viemos pois de escantilhão, a mãe e os três filhos, “pouca-terra,pouca-terra” num dos ronceiros comboios a vapor da época, durante um dia e uma noite inteirinhos.
Foi em Maio de 1934. Ia o Zé fazer 12 anos e eu acabava de fazer cinco.

O pai esperava-nos na estação dos Olivais onde o comboio chegou de manhãzinha. A Lisboa de que nos falavam era afinal um simples lugarejo nos arrabaldes da capital, de nome obscuro e para nós totalmente desconhecido, Moscavide. Lá veio a tropa-fandanga, sacos às costas, mais de um quilómetro, até à casa que o meu pai alugara havia poucos dias, para nos alojar pois que, antes da nossa chegada, como estava sozinho, dormia dentro de um carro, numa garagem onde se ocupava da guarda e lavagem dos veículos. Ali apanhou uma bronquite asmática de que não mais se livrou e vezes sem conta o levou ao hospital.

Só chegados à porta de casa - um sótão na Travessa do Cauteleiro - os meus pais se aperceberam, com grande consternação, que o Zé, que vinha mais atrás, não aparecia. Passou o dia inteirinho, passou a noite interminável (os pais desesperados, procurando-o por todo o lado, eu e o Tino berrando de fome e desconforto, pois não havia tempo nem cabeça para se ocuparem de nós) e só a meio do dia seguinte nos chegou a informação de que o desaparecido estava na esquadra da polícia dos Olivais, aguardando que o fossem buscar.

O que é que tinha acontecido? O bom do Zé, acabadinho de emergir do estudo da história de Portugal, nutria uma incontida admiração pelo Marquês de Pombal (devido talvez ao que ele julgava ser o seu carácter progressista e à sua notória aversão aos jesuítas) e uma das suas aspirações, imperiosas, pelos vistos, era visitar a estátua do polémico estadista, acabadinha de inaugurar, a 5 de Maio desse ano de 1934, isto é, dois ou três dias antes da nossa chegada. Assim, ao supostamente desembarcar em Lisboa, quando na verdade era na estação dos Olivais que tínhamos descido, imaginou que o Marquês ficava logo ali ao virar da esquina. E como o casario se orientava mais para o sul - já que para Moscavide nós seguíamos por uma azinhaga paralela à linha do comboio e desprovida de qualquer habitação - vá de começar a andar no sentido oposto ao nosso, julgando talvez que dava uma espreitadela à estátua e voltava a correr atrás de nós.

Andou, andou, andou, pergunta aqui pergunta ali, até que lá para o fim da tarde contemplou extasiado a estátua imponente do seu ídolo que, de leão ao lado, o contemplava altivo e majestoso do alto do seu pedestal.

Só então chegou a fome, o cansaço e a angústia de se ver sozinho, num meio completamente estranho e abissalmente diferente da aldeia serrana de onde fora subitamente desenraizado.

Tentou o caminho de regresso mas as ruas pareciam-lhe agora todas iguais e subitamente hostis. Vários transeuntes se aperceberam da perplexidade daquela criança. Um houve que lhe deu de comer.

-“Onde moras?” -

-” Cá em Lisboa”

- “Em que rua?”

- ”Não sei, é cá em Lisboa”

- “Mas em que sítio de Lisboa?”

- “ Não sei, é aqui em Lisboa”

Não havia hipótese. Assim andou deambulando, até que alguém tomou a iniciativa de o levar a uma das esquadras da cidade.

Já era noite. Por fim, lá se lembrou que o pai trabalhava numa sapataria de um senhor chamado Lavado. Sapatarias em Lisboa eram às dúzias. E fora de Lisboa? Só no dia seguinte a conseguiram identificar. Era em Moscavide - que nessa altura queria dizer em casa do diabo mais velho. Lá veio o rapaz para a esquadra dos Olivais, de onde contactaram o Sr. Lavado.

Terminava assim a rocambolesca aventura da visita ao Marquês e o desespero da família.

O Zé vira realizado um dos seus sonhos de menino de aldeia. A realidade viria depois. A grande luta ia começar.

Primeiro, a difícil ambientação a um meio completamente diferente. Depois, a rejeição, a troça, às vezes cruel, dos outros rapazes em relação à forma de vestir, à postura e à pronúncia transmontana, inclusive, do recém-chegado.

Lá vinham as púrrias, as brigas, e lá voltava eu de novo e noutros lugares a atirar-me às canelas dos seus opositores, berrando que estavam a bater no “nosso Zé” (que eu pronunciava, claro, “noxo Jé”) para gáudio da pandilha. Tão frequentes eram as minhas intervenções e os meus berreiros, que alguns passaram a meter-se com ele só para me ouvirem, passando eu, que já tinha a alcunha de “Ruço” a ser também tratado por “Noxojé”.

Depois, em casa, as dificuldades económicas. Como o pai não ganhava o suficiente para sustentar a família, que entretanto se viu aumentada com o nascimento do Lau e mais tarde da Alice, a mãe (que passava o tempo a invectivar a“malvada crise” que se vivia - expressão que me deixava atemorizado, sem saber quem era essa megera dessa crise, que tanto mal nos fazia), comprou ao volumoso Zé da Carolina uma máquina de costura que ia pagando em infindáveis prestações, aprendeu a bordar e passava os dias e parte das noites a bordar para lojas e armazéns que lhe pagavam uma ridicularia. Já nós estávamos deitados há muito e ainda ela bordava, bordava, à luz do petróleo, noite fora...

O Zé, tão novo, tão magricela e tão desambientado, teve também de dar o seu contributo. Começou como marçano na drogaria Fénix, perto da nossa casa, na Avenida de Moscavide (pomposo nome dado ao que era, na época, uma simples estrada lamacenta.

Levar as compras a casa dos fregueses. Caixote de madeira ao ombro, calcorrear ruas, subir escadas, descer escadas, enquanto os garotos da sua idade brincavam na rua, jogavam à bola, à bilharda, à rolha, ao eixo, ao pião, ao bílas ou se empolgavam com desenfreadas corridas de arco pelas ruas fora.

E depois dessa drogaria, outra: a drogaria Leitão. E depois a taberna e casa de pasto do Manuel Soares. E depois uma mercearia. E outra. E muitas outras. E servente na oficina do Raul Serralheiro. E servente de pedreiro nas obras de construção do Bairro da Encarnação (nessa época o sítio chamava-se Panasqueira). Lembro-me de lhe ir muitas vezes levar o almoço a pé, 3 ou 4 quilómetros através de azinhagas, com os meus sete ou oito anos. Uma vez, era arroz de lombardo com toucinho e eu, guloso, papei-lhe o toucinho todo pelo caminho, tendo o pobre do Zé, estafado de trabalhar, de se contentar com o arroz e o pão.

E depois, trabalho na fábrica dos amidos, a descarregar pesadíssimas sacas de batatatas. E depois, debaixo do chão, escavando o túnel para instalação do colector de água ao longo da estrada nacional nº 10. À medida que os trabalhos iam avançando cada vez se afastava mais de casa. Assim, teve de alugar uma bicicleta, que pagava à semana, e além do esforço do trabalho extremamente violento, tinha ainda de pedalar vinte ou mais quilómetros para ir e outros tantos para voltar.

Não ganhava para a bicicleta. Acabou por desistir porque teve um acidente em que se ia esfarrapando, ele e o velocípede.

E depois, mais mercearia e mais serventia, que o pai moía-lhe o juízo se ele ficava um dia sem emprego como se a culpa fosse dele, o que sobremaneira o exasperava e o levava muitas vezes a sair porta fora, rosto fechado, e num estado de espírito que deixava a nossa mãe em grande inquietação.

Toda esta labuta, a intolerância do pai, as leituras e os contactos nos diversos locais de trabalho fizeram aumentar o seu espírito de revolta e as suas preocupações de ordem social. Datam desta época, adolescente ainda, os seus contactos políticos e a sua militância nesse campo. Por volta dos dezoito anos trabalhava numa mercearia e casa de comidas, o “Beleza”, num sítio chamado Sentieira, junto a Cabo Ruivo, em cujas proximidades morava uma espanhola fugida à guerra de Espanha, onde perdera o marido, assassinado pelos franquistas. O Zé era, nessa altura um belo moço. Não era mais o lingrinhas que chegara a Moscavide. Tinha fortalecido e era o que se chama um rapagão.

De pronto a viúva, jovem ainda mas mais velha e mais madura que ele, por ele se apaixonou e durante algum tempo viveram um romance que, não só teve o condão de transformar o rapazote em homem feito, como aprofundou os seus conhecimentos políticos que a espanhola, comunista convicta, lhe foi inculcando.

Lembro-me do interesse e preocupação com que ele tinha seguido as vicissitudes da guerra de Espanha, assinalando com bandeirinhas as batalhas de que os jornais davam conta e a sua enorme tristeza quando os defensores da legalidade democrática tiveram de debandar frente às hordas fascistas de Franco apoiadas por Hitler e Mussolini, perante a passividade, que bem cara lhes iria sair, das nações ditas democráticas. Logo de seguida, encorajado pelo êxito conseguido em Espanha, Hitler empreende agressões no centro da Europa que levam ao desencadear da Segunda Guerra Mundial.

Entretanto o Zé faz o serviço militar no Trem-Auto (na Avenida de Berne – no espaço onde hoje funciona a Universidade Nova de Lisboa e onde, curiosamente, estudou e se veio a licenciar a minha filha). Aí aprende a conduzir e tem ocasião de alargar as suas actividades políticas nas suas deslocações com carros da tropa. Ao sair, arranja trabalho na Atlantic (empresa petrolífera antecessora da actual BP), onde a sua tarefa era fazer rolar pesadíssimos bidões de crude descarregados dos navios, cais fora, até à refinaria situada a umas centenas de metros. Lembro-me que chegava a casa ao fim da tarde e se atirava para cima da cama, completamente exausto.

Como lá na tropa andassem a empatá-lo e nunca mais lhe dessem a carta de condução, foi lá e fez um tal barulho que, depois de o ameaçarem de prisão, acabaram por lha dar, finalmente.

Passou então a motorista da empresa. Entretanto tinha acabado a guerra, com a derrota do nazi-fascismo.

A paz e a vitória dos aliados foi acompanhado de gigantescas manifestações. Grande entusiasmo por todo o mundo, inclusive no nosso país, onde se pensava que o salazarismo tinha os dias contados. Criação do MUD (Movimento de Unidade Democrática) e do MUD Juvenil, a que o Zé aderiu imediatamente e de que foi entusiástico militante. Mais tarde, o MND (Movimento Nacional Democrático), onde sobressaia o Professor Ruy Luís Gomes, Virgínia de Moura, José Morgado e outros e a cuja Comissão Nacional o Zé pertencia.

Lançado enfim, na luta política, activa e consequente. inconformado com um regime opressor, tacanho e para o qual o simples acto de pensar era um crime que levava à prisão, à perda de emprego e ao ostracismo político e social.

Continua...

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LEIA TAMBÉM
CONFISSÕES DE UM ESPIÃO ECONÓMICO

No meu outro Blogue

JOSÉ GOUVEIA, MEU IRMÃO (1ª. parte)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 30 Oct 2007 15:04:00 +0000

Uma simpática visitante deste blogue, teve a amabilidade de me sugerir que, em relação aos enormes textos que aqui , por vezes, publico e dos quais se confessa admiradora, os repartisse em duas ou três partes, consoante a sua extensão. Como este é de facto um texto bastante extenso, resolvi acatar a sua sugestão, pelo que o mesmo sairá em três partes
Será que resulta?

Entre os escassos objectos deixados pelo meu pai, falecido em 18 de Fevereiro de 1996, com a bonita idade de 92 anos), deparou-se-me um recorte amarelecido, quase ilegível, do Jornal “O Século” de Março de 1955 (a data não está visível), referente a uma notícia com o título “No Plenário começou o julgamento de dez indivíduos acusados de actividades subversivas”. Um dos indivíduos, reza a notícia, é “José Augusto Gouveia, de 31 anos, motorista, natural de Moncorvo”

O meu irmão Zé! Meu querido irmão! Tanto lutou, tanto se esforçou, de tanta coisa abdicou na defesa dos seus ideais! Só a morte (pior do que isso: só a doença ainda antes da morte) o fez silenciar.

Que saudades, meu irmão!

* * *

As minhas recordações relativamente ao meu irmão José remontam aos meus três quatro anos. Tinha ele, portanto, dez ou onze.

Estou a vê-lo: rapazinho de aldeia, magrote, espigado, pernalta para a idade, de chapéu preto, à homem, como era de uso e costume nos meios rurais. O meu pai tinha debandado para Lisboa à procura de melhoria de vida para si e para a família. O Zé era, pois, o homenzinho da casa e eu, que mal me lembrava do pai e com a mãe fora de casa, a trabalhar à jorna, na monda, nas segadas (é como lá se chama às ceifas), na apanha da azeitona ou da amêndoa, apegava-me ao irmão mais velho como uma lapa. Onde estava um, estava o outro.

Fazia-me burrinhos talhados em cortiça apanhada nos montes circunvizinhos, efémeros carrinhos de bois com cascas de melancia, cãozinhos de papel recortado que guardavam rebanhos de ovelhas, constituídos por rústicos bugalhos, moinhos feitos de palhas de junco entrelaçadas... Eram os meus brinquedos, que outros não havia naqueles tempos e naquelas paragens.

Os Invernos eram rigorosos e as casas, feitas de xisto negro, não rebocado nem por dentro nem por fora, cobertas com telha vã, isto é sem forro, eram desconfortáveis e geladas. Assim, tornava-se uma necessidade imprescindível ir à lenha pelos montes. Era o Zé que, comigo sempre atrás, ia à loja (a loja era o compartimento onde se alojavam os animais, cuja porta era a mesma da casa de habitação), aparelhava o burrico, velho, lazarento e teimoso como todos os da sua raça (era branco, lembro-me tão bem!) e se metia a caminho, por vezes bem longe de casa, para ir pelos montes, em busca dos troncos e gravetos destinados a alimentar a eterna fogueira que ardia na laje quadrangular implantada no chão da cozinha e onde, em negras e fuliginosas panelas de ferro de três pernas, se confeccionavam as parcas refeições, aproveitando ao mesmo tempo algum do calor que ia minorar a frialdade dos quartos contíguos.

Lembro-me que, certa vez, nessas incursões à serra, deparámos. apavorados, com um grupo de ciganos, afanosa e silenciosamente ocupados a desenterrar um porco que, obviamente tinha morrido vítima de qualquer maleita - caso contrário não teria sido enterrado pelo respectivo dono. Ficámos os dois de borco, tremendo de medo, espreitando por entre as estevas até terminar a macabra cerimónia da exumação do reco e o grupo se afastar, sempre em impressionante silêncio, carregando aos ombros o apetecido manjar, pois era hábito os ciganos desenterrarem os suínos mortos e com eles se banquetearem.

A escola da aldeia era pertinho da nossa casa. Não tinha mobiliário. Era só uma sala, um pequeno pátio para as crianças brincarem nos intervalos das aulas e, por baixo da sala, um cagadoiro que cheirava mal como trinta diabos. Os alunos levavam de casa um banquinho para se sentarem durante as aulas e eu, que não largava o meu irmão, muitas vezes levava também o meu banco para me sentar ao lado dele. Claro que pouco tempo lá parava. Logo o bicho-carpinteiro me impelia a vir para o pátio a atirar pedras às lagartixas ou outras proezas quejandas.

A professora, por quem o meu irmão ficou sempre com grande consideração pela vida fora, era sobrinha-neta do Guerra Junqueiro, que. como se sabe era oriundo de Freixo de Espada à Cinta - localidade próxima da nossa aldeia.

Às vezes, à saída da escola, a malta envolvia-se em zaragatas e aí, sempre que eu via o Zé em maus lençóis, saltava para cima do adversário, aos socos e pontapés, acabando quase sempre a berrar, atirado ao chão com qualquer piparote. Quando o aborrecia, o Zé, para me arreliar, chamava-me “ruço de má-pelo, quer casar e não tem cabelo”, mas eu não despegava dele.

Em várias ocasiões (mesmo anos mais tarde, já em Moscavide, ele fazia isso) pendurava-se no rebordo dos poços, preso só com os dedos e o corpo suspenso do lado de dentro, perante grande aflição da minha parte, que desatava num berreiro até ele se reerguer e saltar para fora como um pimpão, fazendo troça das minhas lágrimas. No fundo eu achava que ele era um herói, por isso. O decorrer da sua vida provou, no entanto, que ele era mesmo um herói e por muito mais do que isso.

Lembro-me de ir com ele pedir o rabo do porco, por ocasião das matanças. Era costume os garotos irem em coro pedir o rabo do porco aos vizinhos quando estes matavam os seus recos. Íamos normalmente de noite, com um facho de palha a arder (a que se dava o nome de “fachuqueiro”), para nos alumiar o caminho através de ruas e quelhas lamacentas. Batíamos à porta e entoávamos uma lengalenga vezes sem conta repetida, até que alguém aparecesse: “ Ò senhor Fulano, dê-nos cá o rabo. Só aqui estamos dois!”. É curioso que só agora, ao ver esta frase reduzida a escrito, me tenha dado conta da conotação maldosa que ela hoje teria certamente e que nunca em toda a minha vida me passou pela cabeça. O certo é que, com frequência lá vinha o rabo, acompanhado de qualquer guloseima, pois o rabo era, afinal, apenas um pretexto.

Quem nunca se recusava era o Ti Baltazar que gostava muito de nós e nos ajudava por saber que o nosso pai estava longe e lá em casa a abundância...sabe Deus. O velhote que também me chamava sempre “ruço de má-pelo”, gostava de se meter comigo: “Ò Gouveia, diz à tua mãe que não te leve à cama sem ceia”. E eu, de pronto, muito espevitado: “Ò Ti Baltazar, bata com o cu no chão e salte p’ró ar!”.

Isso é que o velho se divertia.

No tempo das “partidas” da amêndoa, minha mãe ia seroar para casa das pessoas onde elas decorriam e quase sempre ia com ela o Zé, o filho mais velho, que já sabia fazer aquele trabalho, ficando eu e o mais novito, o Diamantino, convenientemente deitados e recomendados à atenção da vizinha, a ti Cândida Patota, que, paredes meias, ouvia tudo o que se passava na nossa casa e que prontamente nos acudiria, se de algo de anormal se apercebesse.

Eu, contudo, permanecia quase sempre semidesperto, na mira de me regalar com um docinho ou outra guloseima que eles me traziam da espécie de ceia que os donos da amêndoa serviam aos partidores.

Pouco tempo antes de virmos para Lisboa, o Zé fez o exame da 4ª classe. Mas, coitado, nas vésperas apareceu-lhe um carbúnculo na testa, junto ao sobrolho direito, que lhe provocava febre altíssima. Como na aldeia não havia outros recursos, ( e o carbúnculo levava rapidamente à morte caso não fosse queimado) o médico local, em desespero de causa tomou a iniciativa de lho queimar com o cabo de um garfo de ferro em brasa. E no dia seguinte, ainda cheio de febre, lá foi o mocinho escarranchado no burrico, duas horas de caminho, serra fora, sob o sol escaldante de Julho, a mãe a pé, puxando a arreata, a caminho de Moncorvo para fazer o exame. Mesmo assim: aprovado com distinção.

A cicatriz do carbúnculo lá ficou, até ao resto da sua vida.

Continua

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Veja também
A DÍVIDA, DE QUE SOMOS ESCRAVOS

no meu outro blogue

http://enquantoenao.blogspot.com/

OS MOSCAVIADAS

noreply@blogger.com (António Melenas) — Wed, 17 Oct 2007 22:56:00 +0000

OS MOSCAVÍADAS

AS DAMAS E OS VARÕES ASSINALADOS
QUE EM MOSCAVIDE EM TEMPOS HABITARAM
E QUE POR OUTRAS TERRAS ESPALHADOS
SÓ ESTA NA MEMÓRIA CONSERVARAM
NÃO OLVIDANDO NUNCA OS BONS BOCADOS
QUE EM REMOTOS TEMPOS LÁ PASSARAM,
CANTADO ESPALHAREI POR TODA A PARTE
SE A TANTO ME AJUDAR O ENGENHO E A ARTE

E CANTANDO EU GARANTO A TODA A GENTE
QUE OS CARECAS QUE VEJO À MINHA FRENTE
OS CONHECI COM FARTAS CABELEIRAS,
COM MUITA BRILHANTINA E COM PENEIRAS
DE QUEM TINHA O FUTURO PELA FRENTE
E CANTO AS MIL E UMA BRINCADEIRAS
A QUE A MALTA CÁ DO SÍTIO SE ENTREGAVA

QUANDO O PRESENTE APENAS IMPORTAVA

E CANTO O BEM E O MAL, NÃO ESCONDO NADA:

O EIXO E A “PRIMEIRA CAGANEIRA”,
AS PÚRRIAS E AS GUERRAS À PEDRADA
DE PONTARIA ÀS VEZES TRAIÇOEIRA
E AS HOMÉRICAS CENAS DE PORRADA
QUE QUEBRAVAM DO BURGO A PASMACEIRA,
AS QUAIS DECORRIAM SOBRETUDO
À SOMBRA DAS ÁRVORES DO “TALUDO”

DAQUI PARTIRAM MUITOS DOS GUERREIROS
P’RÁ BATALHA DA VIDA, MUNDO FORA
E A LEMBRANÇA DOS TEMPOS PIONEIROS
EM SEUS NOBRES PEITOS ‘INDA MORA
E EI-LOS DE NOVO AGORA NO TERREIRO
P’RA RECORDAR OS FEITOS DE OUTRORA
MAS RECORDAR APENAS, POIS, COITADOS,
P'RA MAIS LHES FALTA O FÔLEGO...TÃO CANSADOS

AS MIÚDAS DESSE TEMPO TENHO EM MENTE
E O MEU CANTO TAMBÉM VAI PARA ELAS.
NÓS A BRINCAR NA RUA LIVREMENTE
E AS POBRES A ESPREITAR PELAS JANELAS!
JÁ FARTA DOS TRICOTS E DOS BORDADOS
POR CERTO MUITA MENINA RECATADA
SONHOU VIR PARA A RUA, E SEM CUIDADOS,
ANDAR TAMBÉM COM A MALTA “À BATATADA”

MIÚDAS DO MEU TEMPO, AQUI VOS DEIXO
MEU CANTO DE LAMENTO INCONFORMADO
POR NUNCA VOS TERMOS CONVIDADO
P’RA CONNOSCO JOGAR, UM DIA, AO EIXO,
AO BILES, À BOLA, AO REI-MANDADO,
TENDO DEIXADO SÓ EM VOSSA MÃO,
COMO EXCLUSIVA E CHATA DIVERSÃO
O PONTO DE PÉ-FLOR E O CHULEADO

E CANTO AS MATINÉS GLORIOSAS
DO NOSSO SAUDOSO "FAMILIAR"
E AS JOVENS ESBELTAS E FORMOSAS
COM QUEM ERA UM PRAZER ENTÃO DANÇAR!
DE NÃO SE “LEVAR TAMPA” HAVIA A ESPERANÇA
MAS NADA SE PERDIA EM ARRISCAR
UM SINAL CÁ DE LONGE, “A MENINA DANÇA”’
E DIZENDO ELA “SIM” ERA AVANÇAR

E ERA VÊ-LOS ENTÃO RODOPIAR
AO SOM DOS BLUES, VALSAS, TANGANHADAS,
AS VIGILANTES MÃES A SUSPIRAR
NÃO FOSSEM SUAS FILHAS, TÃO PRENDADAS
CAÍR NA TENTAÇÃO DAS MARMELADAS
NO ENVOLVENTE ABRAÇO DO SEU PAR...
DAS MÃES SÓ SE ACABAVA O SOFRIMENTO
COM A MÁGICA PALAVRA “CASAMENTO”

AQUILO, SIM SENHOR, ERA DANÇAR!
COM RITMO, COM ARTE, COM GANÂNCIA!
OS PARES AGARRADINHOS A RODAR,
ELE DE LENÇO NA MÃO P’RA PRESERVAR
DOS VESTIDOS DELA A ELEGÂNCIA.
HOJE, MAIS NÃO SE FAZ DO QUE PULAR
E CHAMAR DANÇA, PENSO, É UM TOPETE,
A UM SIMPLES “ABANAR O CAPACETE”

O SÉCULO EM QUE NASCEMOS ACABOU
DIZEM UNS QUE FOI BOM, OUTROS QUE NÃO
MAS TANTA COISA DELE EM NÓS FICOU
QUE NOS ENCHE DE ORGULHO O CORAÇÃO
E AO LONGO DOS SEUS ANOS ELE MARCOU
OS “BORRACHOS” DA NOSSA GERAÇÃO!
QUE O PASSADO, PORÉM, NÃO NOS IMPEÇA
DE HONRAR O NOVO SÉCULO QUE COMEÇA

Ó PODEROSOS DEUSES IMORTAIS,
NESTE FELIZ ENCONTRO DE AMIGOS
QUE OUTRA COISA EU POSSO PEDIR MAIS
P’RA RELEMBRAR OS BONS TEMPOS ANTIGOS
(AQUILO É QUE ERAM TEMPOS DO CARAÇAS!)
SENÃO A CONCESSÃO DAS VOSSA GRAÇAS
PARA OS PODER CANTAR COM ALMA E BRIO
ATÉ QUE A VOZ ME FALTE E EU PERCA O PIO.
PIU!

Moscavide, 8 de Abril de 2000

Num dos almoços dos "borrachos dos anos cinquenta,

no restaurante do estádio do Olivais e Moscavide

O TITO LÍVIO

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sat, 06 Oct 2007 20:39:00 +0000

O Júlio Barragán é um amigo que, apesar de alguns anos mais novo do que eu, conheceu também a realidade do Moscavide do meu tempo, pois ali passou a sua meninice e ali viveu até ao final dos anos cinquenta.

De quando em vez escreve-me com achegas de alguns pormenores não referidos nas minhas crónicas sobre Moscavide antigo.

No email que agora me escreve e a seguir transcrevo, lembra-me que na rubrica “Figuras de Moscavide Antigo” me esqueci de mencionar o nome de um tal Tito Lívio, figura então tristemente conhecida na localidade e hoje totalmente esquecida.

Amigo Gouveia:

Ao percorrer mais uma vez a sua página e recordando alguns nomes lá expressos, veio-me à lembrança um muito conhecido e que aqui não encontrei. Você vai lembrar-se dele quando lhe disser o nome, - Tito Lívio mais conhecido por Tito e que era uma figura falada por toda a gente que o conhecia. Não direi o motivo, por óbvio, mas tinha outras características. Quando nós garotos, nos metíamos com ele, logo nos ameaçava dizendo que era da União Nacional. Recordo que numa ocasião em que estava pendurado numa escada encostada à parede do prédio em que o seu irmão, José Gouveia tinha a livraria, eu o invectivei por estar a colar cartazes do Carmona. Disse-lhe: Não tens vergonha ? Imediatamente desceu, puxou da carteira e mostrou-me um cartão com duas listas vermelha e verde e encimado pelas letras da União Nacional. Ameaçou-me que tivesse juízo porque senão já sabia o que ia acontecer. Estou a escrever e estou a ver tudo como se fosse hoje. Curioso, não é ? como a nossa memória é incrível. Dizia-se na época muita coisa dele e até lhe fizeram algumas coisas inadmissíveis. Esta é mais uma nota para o seu reportório de estórias.
Um abraço

Barragán

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E daí nasceu esta crónica :

Sim, lembro-me perfeitamente do Tito Lívio: Foi meu companheiro na escola primária. Era um puto meio “destravado”, como nós dizíamos ou “marado”, como se diz agora.A garotada da escola gostava às vezes de brincar às personagens históricas e ele tinha preferências por encarnar sempre, não sei porquê, a figura de Egas Moniz, e era por este nome que nós o tratávamos. Havia outro aluno – O Abreu, também meio desatentuado - a quem chamávamos D. Afonso II, por ser do tipo peidagadocha, isto é um gorducho mal amanhado, como o gordo rei da nossa primeira dinastia. Mais tarde haveria, por sinal, de se tornar um moço muito alto e magro e perder um braço ao descer de um comboio em andamento. Destravado, como sempre.

Pois o Egas Moniz e o D. Afonso II, sentiam uma embirração mútua um pelo outro, que os levava a engalfinharem-se a toda a hora, quer no recreio da escola, quer fora dela, sempre que se encontravam. Na escola, as brigas não duravam tanto, pois o professor Clarinha de pronto lhes acalmava os ânimos mediante uma bem equilibrada dose de palmatoadas que não deixavam nenhum a rir-se do outro. O pior era cá fora, pois aí elas se transformavam em intermináveis correrias, ora dás tu, ora dou eu, perante o gáudio dos circunstantes que, em vez de os apartarem, maldosamente os incitavam a intensificar a briga em que cegamente se envolviam. Não se tratava de uma verdadeira luta pois eram ambos suficientemente desastrados para tanto. Era antes uma rinha de galos que se arrepelavam, se arranhavam e se rebolavam no chão poeirento das ruas então ainda não alcatroadas, de onde um se levantava e o outro o perseguia para se pegarem mais adiante.

Acabada a instrução primária, eu fui para o Seminário e só voltei a ver o Tito em 1947, quando de lá saí, por volta dos 18 anos ou, quando muito, esporadicamente durante as férias. Quanto ao Afonso II, só o tornei a ver já sem o braço, manga vazia enfiada no bolso do casaco, alto, magro, bigodinho à Clark Gable (dado que este nome não dirá nada aos mais novos, adianto que era um galã de Hollywood, intérprete de dezenas de filmes, por exemplo “E tudo o vento levou”). Negociava agora em livros usados. Encarreguei-o de vender pelo melhor preço uma obra bastante valiosa que possuía. Nunca mais lhe pus os olhos em cima, tal como não vi dinheiro algum que compensasse o prejuízo da perda. Vezes sem conta insisti com ele para me devolver o livro ou o produto da venda. Dizia-me que sim mas que também, e ia sucessivamente adiando a data de prestação de contas até que ele próprio desapareceu da minha vista, e do meu pensamento, até hoje, que aqui o evoco, a propósito do Egas Moniz que se chamava Tito Lívio. Era fresco este D. Afonso Segundo!

Voltando ao Tito. Pertencia a uma família da classe média muito equilibrada, muito respeitada no Moscavide de então. O pai era militar de carreira, tinha duas irmãs muito recatadas e morava no último piso de um prédio de dois andares, muito interessante, pois a passagem do primeiro piso para o segundo se fazia por uma escada exterior, de ferro, tão ao gosto da época. Bem gostaria eu de possuir fotos dessa construção e de outras muito interessantes que havia lá na terra. Situava-se na esquina da Avenida de Moscavide com a rua que hoje se chama 25 de Abril, sobressaindo de uma correnteza de casas baixinhas que o ladeavam nos dois lados do ângulo recto, de que ele era o vértice, formado pelo cruzamento das duas ruas. Em frente ficava o velho casarão do cinema, onde hoje se ergue a igreja paroquial. Claro que esse prédio há muito foi substituído por outro que em nada se distingue dos incaracterísticos irmãos gémeos que o rodeiam.

Quando voltei a encontrá-lo, por volta dos dezoito anos, como atrás referi (meus e dele, pois éramos da mesma idade) era um moço mais para o baixo que para o alto, franzinote e o mesmo ar desengonçado que tinha em garoto. Não me lembro se chegou a concluir a instrução primária (quatro anos, nessa altura) mas se concluiu deve ter-se ficado por ali, pois nunca lhe conheci um emprego razoável – o que seria natural se tivesse mais habilitações, sobretudo tendo como pai um militar de carreira – vantagem nada despiciente na época.

Ao cruzarmo-nos na rua, o nosso cumprimento (o primeiro que se lembrasse de o fazer) era sempre, “destas favas nem em Paris, Melchior amigo” – frase com que o deslumbrado Jacinto de “A Cidade e as Serras” , se atirava à rescendente pratada de favas ,no seu regresso de Paris à pacata Tormes da sua infância no Douro. Reminiscências do nosso tempo de escola e do professor Clarinha que muito cuidava da nossa iniciação no apreço pela prosa dos nossos vernáculos escritores. E sem mais palavras seguia cada um o seu caminho.

Aos poucos, porém fomos deixando de nos falar. Ele sabia que eu não apreciava o governo de Salazar e ele, que entretanto tinha aderido à União Nacional, passou a evitar-me e raramente nos víamos. Lá aparecia de tempos a tempos - sobretudo em época das fingidas campanhas eleitorais que, de longe em longe, o Estado Novo se via obrigado a tolerar para estrangeiro ver - a colar cartazes de propaganda do governo, ou fazendo parte de um grupo de legionários ou arruaceiros contratados, a rasgar os cartazes da oposição ou a sabotar e fazer provocações nas raras sessões que esta conseguia organizar. A mim, pessoalmente nunca me provocou. Evitava-me simplesmente e eu a ele.

Tirando estes trabalhos , pelos quais receberia, julgo, alguns tostões, nunca lhe conheci emprego certo. Durante algum tempo terá exercido a profissão de varredor por conta da junta de freguesia, mas foi sol de pouca dura. Penso que depois disso, pelo modo de vestir, trabalharia ocasionalmente como servente de pedreiro ou coisa do género e lá ia vivendo, provavelmente com o que as irmãs lhe davam, após o falecimento do pai. A sua desgraça maior foi outra. É que o pobre do Tito tinha um defeito que a sociedade de então não perdoava: era homossexual. Quanta desgraça junta para um homem só! Adepto de práticas sexuais que a moral vigente abominava, bufo e defensor de um regime que a população detestava e pobre ainda por cima (sim, porque rico sempre arranja dinheiro para comprar discretamente os serviços que a satisfação das suas necessidades sexuais exige) reunia em si um conjunto de factores negativos que só podiam levar a uma situação dramática, nesse tempo de repressão, obscurantismo e intolerância. Para o Tito e para quantos tivessem a infelicidade (infelicidade, digo bem) de, não tendo dinheiro, terem tendências sexuais consideradas desviantes .É que, se por lado era perigoso revelá-las, por outro lado não podiam deixar de o fazer - de forma atabalhoada quase sempre - para o estabelecimento de contactos que permitissem a satisfação das necessidades que a sua natureza lhes impunha.

A vida do Tito virou um inferno. A sua aproximação aos contactos que lhe podiam interessar do ponto de vista dos seus mal-vistos impulsos situava-se, fatalmente, a um nível que nada tinha a ver com a sua educação de infância e com o estrato social a que pertencia. Os seus parceiros passaram a ser gente desqualificada, sem escrúpulos, de baixo nível moral e social, que dele se serviam mas que odiavam. Além do mais o Tito começou a beber e andava sempre bêbedo e vestido de forma descuidada, sujo mesmo. Todos o usavam, todos lhe batiam, todos o humilhavam. Contra ele se praticaram as maiores sevícias, chegando ao ponto, diz-se, de lhe enfiarem um rabo de porco pelo recto. Até que um dia apareceu morto, moído de pancada. Não se sabe se da última sova se resultado das inúmeras sovas e maus tratos com que constantemente era mimoseado. Ninguém se importou. Ninguém quis saber. Era apenas o Tito

Pobre Tito Lívio! A esta distância, não sou capaz de pensar nele sem uma imensa piedade, pelo menino que foi meu companheiro de escola e que teve uma vida tão desgraçada e um fim tão trágico .

Nunca fiz qualquer alusão a seu respeito. Se não o incluí na lista da “figuras” de Moscavide, não foi por que não me lembrasse dele. A omissão foi propositada. É que o Tito não foi figura preponderante, não foi um benemérito, não foi comerciante, não foi um conhecido proprietário, não foi um herói, não praticou nenhum acto digno de louvor, não foi um boémio engraçado, não foi uma figura “gira” de Moscavide dos meus tempos. O Tito foi simplesmente um infeliz e achei que a infelicidade não havia interesse em expô-la.

A carta deste meu amigo, recordando-me esta vida esquecida, fez-me, contudo, reflectir e mudar a minha maneira de pensar. É que o Tito, infelizmente não pelas melhores razões, foi uma “figura” local por volta dos anos cinquenta. Uns o ignoraram, uns o desprezaram, uns o usaram, uns o maltrataram, mas todos em Moscavide o conheciam...Foi, pois, uma “figura” que não posso ignorar na lista de figuras que elaborei. E acho que pode ser pedagógico recordar de forma crítica como funcionava a sociedade falsamente moralista dos tempos do “Deus Pátria e Família”. Convém até recordar o mal que se fez no passado, para que a repulsa da evocação de factos tão tristes como este, leve as pessoas a tomar consciência de que ninguém tem o direito de interferir na vida e nas opções de cada um. É que a intolerância pode mesmo levar ao crime.

Felizmente a mentalidade de hoje começa a mudar, mas que longo caminho ainda a percorrer! Basta recordar o sucedido na cidade do Porto com o travesti brasileiro, Gisberta, assassinado com requintes de crueldade por um grupo de adolescentes.

__________________

PS: Quando digo que o Tito era homosexual, estou a usar a linguagem actual, que aliás acho correcta. No entanto, em relação ao espírito da época que nesta estória evoco, tal designação não é minimamente rigorosa. Com efeito e para que conste, nunca, nem uma só vez, ouvi chamar homosexual ao Tito, mas sim e sempre, paneleiro, em frases como “0lha ali vai o paneleiro do Tito”.
Naquele tempo, os epítetos usados para designar o homosexual eram paneleiro, panasca, rabicho, rabeta, larilas, apara-lápis, azeiteiro e outros quejandos. Já as lésbicas eram apelidadas de fressureiras e fufas.
Esta é a verdade histórica e ao descrever aqueles tempos é meu dever registá-la. Outra coisa que naquele tempo ainda não tinha sido inventada nem sonhada, era a curiosa e para mim inexplicável expressão “orgulho gay”. Tenho muito respeito pelas opções da cada um, mas este apregoado orgulho, confesso, nunca percebi.

A EDIFICANTE HISTÓRIA DE LUCRÉCIA

noreply@blogger.com (António Melenas) — Thu, 27 Sep 2007 12:24:00 +0000

O papa Alexandre VI, a filha Lucrécia e o filho César

O meu nome próprio é Lucrécia. Não sei se foi escolha dos meus pais se dos padrinhos. Sei apenas que sempre embirrei com este nome. A propósito de tudo e de nada lá vinha um dichote: Lucrécia, mas não és a Lucrécia Bórgia, pois não? E eu com cara de parva, pois não fazia a mínima ideia de quem fosse essa tal Bórgia. Aos poucos, porém fui aprendendo que devia ter sido pessoa muito má, pois logo alguém, principalmente o papá, se apressava a garantir: Esta? Esta, coitada, é incapaz de fazer mal a quem quer que seja, é mesmo uma mosquinha-morta.

E assim era. Sempre fui uma menina muito boazinha, muito bem comportada. Era bonita, vistosa – ainda hoje sou – muito lourinha, uma pele delicada mas, diziam todos, um pãozinho-sem-sal. Nunca cheguei a perceber bem se o epíteto me agradava se não. Eu era como era e pronto.

O meu pai tinha feito fortuna na construção civil, especulação imobiliária e negócios não muito claros (escuros talvez fosse a melhor definição) como mais tarde tive ocasião de me aperceber e vivíamos dos rendimentos de avultadas contas em vários bancos da capital. E não só. Sendo, tanto o papá como a mamã muito religiosos, não havia domingo nem dia santo que não fossem à missa e eu, filha única, com eles

Quando completei 7 anos fiz a minha primeira comunhão. A mamã, pessoa frágil e doente morreu uns dias antes, mas como a cerimónia já estava sendo há muito preparada para aquele dia, e se tratava de uma comunhão colectiva de crianças da paróquia, acabou por se realizar na data aprazada. Lá fui eu, juntamente com um grupo de meninas e meninos da minha idade, de vestido branco até aos pés, soquetes e sapatos brancos, tudo a condizer e uma grinalda de rosas brancas envolvendo cachos de caracóis louros , que previamente me tinham levado a pentear no salão de cabeleireiro perto da nossa casa. O papá achou que eu ia muito bonita e não fez senão elogiar-me durante todo o dia. Parecia uma noiva, não se fartava de dizer. À noite , depois do jantar, durante o qual me fitava com olhar embevecido, mandou-me voltar a vestir o vestido da comunhão, levou-me para quarto, deitou-me na cama e violou-me. Esta palavra aprendi-a mais tarde. Na altura, nem me dei bem conta do que se estava a passar. Só sei que senti umas dores horríveis, gritei que nem uma possessa e fiquei com o vestido todo sujo de sangue. No fim ficou tudo bem. O papá deitou-se a meu lado e adormeci como um anjo.

A criada, mulher de meia idade, mas surda que nem uma porta, dormindo num quartinho afastado, não deve ter-se apercebido de nada. No entanto, à cautela, o papá, poucos dias depois, fez contas com ela, meteu-a no carro e levou-a para a terra, onde a tinha ido buscar havia uns anos atrás.. Em seu lugar contratou outra mais nova e mais robusta, para fazer a lida da casa e cozinhar, mas sem direito a dormir.

A partir daí e mais à vontade, volta não volta vinha deitar-se a meu lado, acariciava-me, trepava para cima de mim e repetia tudo o que fizera comigo na primeira noite. Tornou-se um hábito. O papá lá sabia o que fazia. Eu era a Lucrécia, a menina boazinha, incapaz de reagir. Sempre assim fui apresentada e assim acabei por me assumir. É certo que, a partir de certa altura, comecei a sentir algum desconforto, e um sentimento de indefinível angústia que com frequência me acometia. Mas não era culpa, nem remorso. O que me sucedia era simplesmente uma coisa em que eu não tinha voz activa. O papá é que sabia. Agora, já não me doía nada, não era bom nem mau. Sei que ficava molinha, molinha e adormecia depois como um anjo.

O papá tratava-me com muito carinho, nada me faltava. Comprava-me boas roupas, que ele próprio escolhia e trazia-me sempre num brinquinho. Os rapazes olhavam-me na rua, com olhos estranhos de que não sabia bem o significado, demorando-se sobretudo nas pernas um tanto gorduchas, muito brancas mas bem feitinhas, achava eu e achavam eles, pelos vistos, mas isso era-me completamente indiferente. Já o mesmo não acontecia com o papá que não escondia a sua irritação quando via os olhares dos rapazes fixos em mim, chegando mesmo a enxotá-los com manifesta rudeza. Contudo se alguns se dignavam olhar-me e lançar-me alguns deslavados piropos, sobretudo em relação à compleição das pernas, outros havia que os contradiziam confirmando o que desde muito cedo me eu habituara a ouvir, de que era mesmo um pãozinho sem sal.

Também a minha educação não era descurada. Fiz o liceu – onde o papá me levava e trazia de carro e ingressei na Faculdade, onde me licenciei em Farmácia. Rico com era e influente, o papá não teve dificuldade em me conseguir um alvará para abrir um estabelecimento da especialidade, que passei a dirigir. Coisa pequena. O suficiente para ganhar para as minhas despesas pessoais, não tanto por precisão pois, como já referi, o papá era pessoa de teres e haveres, mas principalmente para me manter entretida.

Também o papá fez questão que eu tirasse a carta de condução de ligeiros, o que eu - a mosquinha-morta - consegui com extrema facilidade e com grande surpresa do papá. Contudo nunca me permitiu que tivesse carro próprio, limitando-se a deixar-me conduzir o seu potente Mercedes, só umas vezes, mas com mais frequência a seu lado, servindo-lhe de motorista. A propósito de carro, devo dizer que tínhamos garagem própria, na ampla moradia, onde residíamos, cercada de um pequeno jardim e apetrechada ainda com um anexo para arrumo de ferramentas.

Entretanto o papá achou por bem arranjar-me um casamento com um fulano das suas relações, também endinheirado mas, pelos vistos, com dificuldade em arranjar mulher por iniciativa própria, dado precisar da interferência de terceiros. Era uma dúzia de anos mais velho do que eu, desengonçado, meio calvo, sem graça. E eu, a Lucrécia, a papa-açorda de sempre, apesar de adulta , e diplomada, conformei-me. Se era a vontade do papá…

Ligado à igreja e à devoção como era o papá, fez este questão que o casamento fosse religioso, embora sem pompa nem circunstância, tendo tido lugar numa pequena capela da paróquia que ele conseguiu fosse aberta especialmente para a cerimónia.

Sendo a nossa casa suficientemente grande e o meu quarto suficientemente amplo, foi lá que o meu improvisado marido se instalou e ali cumpriu os seus esperados deveres matrimoniais que, no que me concerne, não constituíram qualquer novidade no ramerame a que já me acostumara, sem prazer nem repulsa.. O energúmeno devia estar a par de toda a situação pois não fez qualquer reparo à facilidade da sua performance – no entanto suada e grunhida - nem à fria indiferença com que acompanhei os seus ridículos cuidados para a levar a cabo com honra e proveito.

Nas primeiras noites o papá manteve uma atitude discreta, retirando-se para o seu quarto logo após o jantar, ou saindo para se encontrar com um ou outro amigo das suas estranhas relações.. O casamento, porém não passava de uma capa para o papá continuar a desfrutar-me a seu bel prazer, sem ser alvo de reparos e maledicências de terceiros. Tanto assim que, passados dez ou quinze dias, passei a dormir e a ser assediada pelos dois em diferentes dias, de acordo talvez com um calendário entre ambos cozinhado.

Corria tudo na santa paz do senhor, se é que tal expressão faz algum sentido face às circunstâncias do nosso estranho relacionamento, quando, a partir de certa altura, o papá começou a dar sinais de súbitos e inexplicáveis ciúmes. Nunca ia para a cama comigo, sem antes ter bebido uns quantos copos de whisky ou outras bebidas alcoólicas que lhe tiravam todo o discernimento e, por vezes, a capacidade para fazer comigo aquilo que pretendia, o que o deixava completamente exasperado. Em face disso a sua ira voltava-se contra mim e acabava quase sempre por me maltratar. Outras vezes o seu mau humor voltava-se contra o outro, travando-se entre os dois frequentes discussões de que eu era razão e objecto.

A partir daí resolvi tornar-me autista e ignorar tudo o que à minha volta se passava. Uma das maneiras que encontrei de o fazer, foi embrenhar-me na leitura. Durante o tempo da Faculdade nunca cultivei esse gosto, limitando-me a empinar os calhamaços, e a decorar as fórmulas e os números da especialidade que escolhera. O desejo de me evadir da vida sem sentido que levava compelia-me-me agora a preferir outras áreas, especialmente literatura, e história. Passei a ler tudo o que apanhava à mão.

Assim, como toda a vida, por causa do nome e por contraste com o meu feitio de lesma, ouvira referências à célebre Lucrécia Bórgia, supostamente de carácter diametralmente oposto ao meu, procurei ler e li tudo o que encontrasse a seu respeito. Foi assim que cheguei à conclusão, através de estudos modernos, que a tida por cruel e depravada Lucrécia mais não tinha sido do que uma infeliz jovem, joguete dos interesses políticos e das depravações de seu pai, o Papa Alexandre VI, e de seu irmão, o famigerado César Bórgia, dos quais era amante, de forma alternada ou em simultâneo, ou cedida a terceiros, ao sabor dos jogos de poder da corte papal e dos interesses da família.

A partir daí, mesmo sem objectivamente me ter dado conta, pois por fora, continuava a mesma papa-açorda, no meu íntimo algo começou a mudar. No laboratório da farmácia, comecei a dedicar-me ao estudo de venenos, a fazer misturas e experimentações, sem saber exactamente para quê, talvez influenciado pela procedimento dos Bórgias para quem, ao que consta, o veneno era uma das formas mais usuais de resolver os seus diferendos e – livrar –se dos seus inimigos.

Não tardou muito que me tivesse tornado uma especialista em matéria de venenos, sua confecção, seu doseamento, sua utilização progressiva sem deixar vestígios. Interesse meramente académico, obviamente, pois não descortinava qualquer benefício prático nesta espécie de conhecimento.

Entretanto, a inexplicável mudança de comportamento do papá em relação a mim vinha de dia para dia tomado proporções inesperadas, tornando-se o seu azedume e a brutalidade com que me possuía, insuportáveis, sobretudo quando bebia o que acontecia agora frequentemente e de uma forma desmesurada.

Cheguei à conclusão de que o papá estava doente, sofria de algum mal que eu desconhecia e eu tinha de o ajudar a libertar-se dele, para sempre. O meu temperamento compassivo e o meu coração de manteiga não me permitiam continuar a assistir sem nada fazer perante o sofrimento do papá. Assim, após demorada reflexão e hesitações sem conta, resolvi utilizar os meus conhecimentos na área dos venenos para, sem sofrimento e sem deixar vestígios, o enviar para o seio de Deus e assim proporcionar-lhe o eterno merecido descanso.

Aos poucos, de forma gradual, fui-lhe ministrado ínfimas gotas de uma mistura por mim preparada, até que ao fim de várias semanas de progressivas queixas de agravamento do estado de saúde, a morte chegou como resultado esperado e natural. Nem então, nem até agora, o seu falecimento levantou a mínima suspeita de quem quer que fosse. O funeral, religioso como não podia deixar de ser, foi simples e discreto. Todas as semanas vou levar flores à campa do papá e rezar pela sua alma. Ele, lá do céu apreciará certamente toda a dedicação da sua mosquinha-morta.

Desde que o papá se foi desta para melhor (é assim, pelo menos, que costuma dizer-se de quem morre) comecei a prestar mais atenção ao outro que lá tinha em casa e que se intitulava de meu marido. Pelas conversas sussurradas ente ele e o papá, tinha percebido que a sua fortuna, tal como a do papá, tinha sido adquirida por meios ilícitos, jogo, contrabando, exploração de bares da noite e que havia muita gente que não se importaria nada de o abater, se para isso tivesse ocasião. Era, por isso muito reservado, muito cauteloso. Nunca lhe conheci um amigo ou alguém conhecido.

Com a morte do papá, praticamente deixou de me assediar na cama. Era como se a sua função conjugal fosses apenas um contracto que terminou com o desaparecimento de um dos signatários. Era como se o papá precisasse de um opositor que estimulasse os seus apetites a meu respeito e ao mesmo tempo, como a prática veio demonstrar, a sua submissão a essa necessidade acabasse por o enfurecer e deixar possesso.

Por essa altura, admiti na Farmácia, que entretanto com o dinheiro herdado pela morte do papá aproveitei para remodelar e ampliar, um empregado que era pau-para-toda-a-obra. Ia aos laboratórios buscar encomendas, arrumava os medicamentos nas restantes respectivas, ajudava-me a manipular alguns unguentos, limpava as instalações… um verdadeiro achado. Gigante de corpo - era um tamanhão de um homem – bonitinho de cara, era contudo um bocadinho lerdo e falto de senso comum. Diria mesmo que meio amalucado. Até no nome – Ananias - tinha algo de esquisito, de exótico. Vim a saber depois que tinha sido finalista de medicina, mas que, acometido de uma doença do foro neurológico, ficara incapaz de completar o curso ou de exercer qualquer trabalho intelectual ou outro que necessitasse de uma actuação responsável.

Um pormenor me chamou a atenção: volta não volta surpreendia-o a olhar para mim com olhar enlevado, que mudava rapidamente para um ponto qualquer do laboratório sempre que se dava conta de que eu nele tinha reparado. Nessas ocasiões corava como uma criança, balbuciava uns sons ininteligíveis e afastava-se precipitadamente fingindo ir buscar um qualquer produto ou objecto.

Tal procedimento deixava-me muito perturbada, pois comecei a perceber-me de que o rapaz estava apaixonado por mim e a verdade é que isso me excitava, pois nunca da parte de ninguém recebera prova de tal sentimento. Da parte dele, mais do que paixão ingénua era, pude perceber, autêntica devoção. Ia agora nos 45 anos e isto era uma sensação nova e completamente inesperada para mim. Acabei por me deixar envolver.

O conhecido ditado que assegura que “o lume ao pé da estopa vem o diabo e assopra” não se pode aplicar com grande precisão neste caso, pois da minha parte desconhecia inteiramente o que fosse “lume” neste tipo de relações entre duas pessoas de sexo diferente e no entanto, o ditado funcionou mesmo, certa vez em que, no fundo do laboratório, após o fecho do estabelecimento, me pegou na mão e me olhou de um modo tão implorativo, que acabei por o puxar para mim, me deitar no chão e por ele me deixar possuir. Oh céus, pela primeira vez eu senti prazer, verdadeiro e repetido prazer em ser penetrada.

A partir daí, a coisa repetiu-se com cada vez maior frequência, chegando a ter lugar, a pretexto de ele me acompanhar para transportar algum objecto pesado, na minha residência e na minha própria cama – no meu leito conjugal dir-se-ia, se no meu caso particular tal expressão tivesse algum sentido, tanto mais que o zombie do meu alegado marido, passava dias e noites sem aparecer, tendo eu a impressão de que andava fugido de alguém que com ele tivesse razões para ajustar contas. E no entanto, quando menos o esperava – em boa verdade eu não esperava nem deixava de esperar pois isso me era completamente indiferente e nem sequer tive a preocupação de me resguardar contra tal possibilidade - ele apareceu, certa tarde, apanhando-nos, nus na cama e em pleno acto sexual.

Fez a sua esperada cena de marido enganado e tentou agredir - cobarde que era - não ao rapaz, mas a mim que considerou o elo mais fraco. Foi o erro dele. Friamente, peguei num pesada estatueta em bronze que tinha em cima da cómoda e com uma golpe vigoroso esmaguei-lhe o crânio.

O rapaz ficou assustado, mas logo o tranquilizei-o e sob as minhas instruções começámos, calmamente a tomar as previdências que o caso requeria. Em primeiro lugar, apesar de me parecer já sem vida, caído por terra desferi-lhe , calmamente –nunca na vida me sentira tão calma - um segundo golpe com igual vigor. Transportámos depois o corpo para a banheira para escorrer o sangue, tendo limpo cuidadosamente a estatueta e o lugar onde tinha caído e de seguida… fomos dormir tranquilamente. Tal como aquando da morte do papá, não senti culpa, nem remorso.

Cabe aqui dizer que a rapariga que fazia a limpeza e por vezes nos preparava algumas refeições - não aquela que o papá tinha em tempos admitido, pois desde então muitas outras por cá tinham passado – se tinha despedido alguns dias antes da cena que estou descrevendo, o que prova que Deus está do meu lado.

Assim, na manhã seguinte, deixámos tudo como tinha ficado na noite anterior, com o corpo a escorrer na banheira e foi com a maior tranquilidade que nos dirigimos para a farmácia.

À noite, após o jantar, que nós próprios preparámos, dirigimo-nos finalmente à casa de banho onde se encontrava o corpo já sem pinga de sangue. Sob as minhas instruções o Ananias entreteve-se, com ajuda de uma serra eléctrica, um podão e de outros utensílios cortantes que foi buscar à casa das ferramentas, a serrar o corpo em várias partes, decepando em primeiro lugar a cabeça, depois os braços e as pernas, esvaziando em seguida os intestinos, cujo conteúdo fomos deitando aos poucos na sanita, como muito cuidado para que não entupisse. As peças que se iam cortando eram de imediato metidas em resistentes em sacos separados, de que tivera o cuidado de vir munida em quantidade mais do que suficiente, para ainda nessa noite irmos deitar tudo ao mar, em diferentes locais da costa.

Foi aí que o Ananias teve a brilhante ideia de que se podia desossar o corpo, uma vez que ossos descarnados seriam de mais difícil senão impossível identificação e que a carne, devidamente acondicionada em pequenas doses se poderia guardar numa enorme arca frigorífica que existia lá em casa e que quase não tinha utilização, e se poderia ir comendo aos poucos. Por muito que vos espante, a verdade é que fiquei excitadíssima com a ideia que, de pronto, aprovei. Achei mesmo um acto de justiça poética o facto de poder comer a quem há anos me andava “comendo” –expressão reles, mas muito em voga, ao que tenho ouvido.

Já não foi, pois nessa noite que nos desfizemos dos restos do corpo, pois passamos um bom par de horas no trabalho de cortar a carne que íamos guardando em sacos de celofane, de acordo com os locais de era retirada, - os bifes da perna de um lado, os das coxas de outro, as costelas, noutro ainda, e por aí fora, para depois se irem retirando aos poucos e consumindo, de acordo com as necessidades e apetites..

Os despojos, transportámo-los para o anexo das ferramentas durante várias noites, sem pressas, os fomos atirando ao mar em passeios que fizemos, como namorados, por vários locais da costa. Os ossos iam tão cortadinhos, com a ajuda da serra eléctrica, que dificilmente serão encontrados e sendo-o a ninguém passará pela cabeça que se trate de despojos humanos. Quanto à cabeça, foi tão esmigalhadinha que os peixes e os caranguejos se encarregarão do que resta e que, de tão pouco, não os deixará empanturrados, por certo.

Já se passaram três meses. Até hoje, ninguém se apresentou a procurar pelo traste. Sendo a zona onde moramos composta de vivendas isoladas cercadas de pequenos jardins, uma aqui outra acolá, não tendo propriamente relações de vizinhança, ninguém o conhece. Ninguém dá pelo seu desaparecimento.

Comemos hoje a última peça de carne do infeliz. Um belo bife por sinal. Devo dizer que se, a princípio, estranhei o gosto, que achava um tanto adocicado, me fui habituando e agora já não queria outra coisa. Vou sentir saudades. Se bem que a arca fica agora vazia e está sempre a tempo de voltar a encher-se. Já começo a olhar com algum apetite para o Ananias, que além de ser uma testemunha incómoda, é jovem e gordinho…e depois cabe perfeitamente no esquema de comer quem me come. Não é isso que faz a louva-a-deus – um bichinho tão simpático e inofensivo? Tal como eu.

Ah, amanhã é dia de me ir confessar. É um hábito que tenho desde menina e que , embora não signifique nada para mim, quero manter como sería do desejo da mamã e do papá. Claro que tenho de arranjar alguns pecaditos para apresentar ao padre, pois os principais ficam comigo. Deus conhece-os e ele me perdoará.
A ver se não me esqueço de mencionar este meu pecado da gula, que muito me incomoda, sem referir, claro, o tipo de acepipes da minha preferência. A propósito do padre, devo esclarecer que é um homem novo e bonito que me olha sempre com ar guloso, diria mesmo lúbrico. Aí está um belo petisco para os meus novos apetites gastronómicos. Quem sabe... um dia...

Ai papá, papá, afinal a tua Lucrécia, não é tão mosquinha-morta como pensavas. A Lucrécia Bórgia, era afinal uma menina de coro, comparada comigo. Ah, ah, ah…… Ah, ah, ah…

27 de Setembro de 2007

O NOSSO RIO (mais uma estória de putos)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 18 Sep 2007 18:26:00 +0000

Apesar da curta distância que o separa de Moscavide, até meados dos anos quarenta do século passado (a estranheza que se sente e o gozo que dá falar assim da centúria de anos que ainda há escassos meses se extinguiu!) o rio estava quase totalmente fora do alcance dos seus habitantes.

Para chegar a essa imensa superfície líquida, a que a gente na época apelidava de “mar”, havia que transpor vários obstáculos ou caminhar longas distâncias que os adultos, especialmente os do sexo feminino, dificilmente se dispunham a enfrentar.

Primeiro, havia a via férrea, ladeada de uma vedação de altas chulipas e dióspiros, correndo paralelamente ao rio. Em seguida interpunha-se uma sucessão de propriedades particulares (tais como, no sentido norte-sul, a Quinta Velha, a Quinta do Vale de Alcaide, o Campo oriental) ou do Estado, tal como o Depósito de armas e munições de Beirolas e, mais tarde, o Matadouro Municipal.

Para lá chegar por estrada era necessário passar as “Portas”, calcorrear a Estrada de Moscavide até à estação dos Olivais, atravessar a linha férrea, subir a rua paralela, conhecida popularmente como “Rua Nova”, mas que já à época se chamava oficialmente Rua Conselheiro Ferreira do Amaral, até à casa do “Caga-à-Janela, continuar descendo a mesma rua, até chegar junto ao velho casarão da sede do Rua Nova Futebol Clube (que anos mais tarde havia de dar lugar ao "Clube Desportivo Olivais-Moscavide”, sendo nesta última vila que ainda hoje tem a sua sede e insatalações desportivas.

Cabe aqui referir que o “caga-à-janela” era um pobre sapateiro, preto, que morava numa das velhas casas térreas que se estendiam por todo lado direito da referida rua. Não sei se o homem fazia jus à escatológica e acrobática alcunha porque era conhecido, embora não me surpreendesse demasiado se, em tempos onde tudo se fazia na rua, ele, para encurtar caminho, e não dispondo de retrete (quem é que dispunha desse luxo naqueles sítios!) de noite, em vez de perder tempo a espremer-se no penico, cujo conteúdo haveria posteriormente de lançar à rua, se limitasse a, muito calmamente, subir para um banquinho, pôr a peidola de fora da janela e defecar directamente para a valeta da via pública, da qual não se distanciava em altura mais de um metro, seguramente. Isto são presunções minhas, mas o extravagante epíteto não deve ter surgido do nada. Uma coisa eu posso dizer, pois a presenciei inúmeras vezes. Era por essa mesma janela que os filhos, garotos endiabrados, verdadeiros índios, constatemente entravam e saiam de casa, ignorando, por inútil, a velha porta de madeira, carunchosa certamente, a avaliar pelo aspecto degradado das paredes.

Mas voltando ao fio da história: chegados ao fundo da rua, e à sede do Clube, estava-se no coração da Rua Nova pequeno lugarejo piscatório. Aí era virar à direita, ladear ou atravessar o campo de futebol, cercado de charcos e de lodo, no meio do qual cresciam salgadeiras e canas de sumaúma, e só então se chegava ao dique de terra batida e pedregulhos, onde o rio se confinava, refulgente, imenso, coalhado de vistosas fragatas e coloridas canoas e grávido, então, de uma variedade imensa de peixe e bivalves de toda a espécie.

Em tais condições, e com tantas dificuldades de acesso, só mesmo a malta nova e a garotada, irrequieta por natureza, se dispunha a tão grande e incómoda caminhada para se aproximar do colosso líquido que era o rio, nosso ancestral e eterno vizinho.

A Rua-Nova está associada no meu espírito à mais valente tareia das muitas com que, em garoto, tive o desprazer de ser mimoseado.

Certa manhã, teria eu seis ou sete anos (1935 ou 1936) encontrei o mais assíduo dos meus vizinhos e amigos, o João Caetano, conhecido por João Formiga, para mais um prometedor dia de brincadeira – a única coisa que sabíamos fazer e fazíamos com gosto, como se calcula. Nesse dia, porém, não estávamos virados para o jogo do bilas ou da macaca no Beco do Venâncio. Nem tão pouco para corridas de arco ou para um combate de espada com as ripas que costumávamos ir gamar à lenha do João Padeiro. Não. Desta vez o exíguo corpo e a desmedida imaginação pediam-nos voos mais altos.

E vai daí pensámos, e melhor o fizemos, ir “rénar” para a beira do Rio. Lá fomos nós – o Formiga e o Ruço, dois meias-lecas esparvoados – para a tal caminhada que nos iria distanciar cerca de três quilómetros da nossas casas – a dele num pátio da rua António Maria Pais e a minha numa água-furtada da Travessa do Cauteleiro.

Lá passámos a manhã toda, a chafurdar no lodo, correndo atrás dos peixes e caranguejos, à cata de camarões, lapas, lamejinhas, lingueirões e mesmo (pasme-se!) pequenas mas saborosíssimas ostras, nos pilares do cais da Moagem, onde atracavam então enormes e bojudas fragatas, para descarga de cereais e embarque de sacas de farinha.

Quando nos fartámos da pescaria, quais terríveis flibusteiro do mar das caraíbas, emblema dos piratas desenhado com lama no peito e camisa atada na cabeça à guisa de lenço corsário, passámos a “abordar” e tomar de assalto as indefesas canoas varadas no lodo, acabando por adormecermos no fundo de uma delas, de papo para o ar, moles do sol e do cansaço de tanta brincadeira.

Quando acordámos, não fazíamos ideia nenhuma de que horas seriam. Sentimos fome e, apenas por isso, pensámos em regressar a casa. Uma rapariga, porém, reparou no olhar de lobos famélicos que deitávamos ao saco de rede onde transportava pão acabadinho de comprar numa padaria que havia ali perto e deu-nos um grosso naco a cada um.

O pão e a taleigada de bivalves crus que sofregamente deglutimos, tiveram o condão de, mitigada a fome, nos fazer esquecer de novo das horas de voltar, tanto mais que, por essa altura, outros putos lá do sítio se tinham juntado a nós na brincadeira do assalto às canoas e na construção de diques para retenção de alguns dos milhares de pequenos peixes que pululavam nos charcos de água na enorme extensão de lodo deixada a descoberto pela maré vaza.

Já o cair da noite se aproximava, quando um vulto furibundo surgiu na nossa frente agitando um cinto na mão e gritando pelo meu nome. Era o meu pai e não foi exactamente pelo meu nome que chamou mas por um irado e ameaçador “Oh, rapazinho!”. Era assim que ele me chamava, sobretudo quando eu tinha aprontado alguma maroteira. E eu sabia bem demais que este “Oh, rapazinho”, dito no tom com que agora me soara aos ouvidos, tinha fortes probabilidades de ser seguido de uma boa sova.

Com efeito. Pegar-me numa orelha, e começar a arrastar-me por toda aquela lonjura, até casa, dando-me correadas, com o João atrás, sofrendo antecipadamente com a visão do que o esperava, foi obra de um momento.

Claro que em casa voltei a provar “comida de urso” e na verdade bem a merecia, pois os meus pais (sobretudo a minha mãe) tinham passado um dia inteirinho de angústia, procurando por mim em tudo quanto era sítio, principalmente quando passou a hora de almoço sem eu aparecer nem dar sinais de vida.

Seria natural que, depois de tão monumental tareia (“uma daquelas “tareias de criar bicho”, como dizia a minha mãe), jamais tivesse coragem de voltar a desarvorar de casa sem dizer “água vai”. Seria, seria, mas não foi isso que aconteceu. Logo na manhã seguinte encontrei o João que, pelo ar murcho que apresentava, concluí ter levado tratamento igual ao meu. Cabisbaixos, sem trocar uma palavra, começámos a andar, a andar e só parámos, sabem aonde? Exactamente junto ao cais da Moagem, na Rua-Nova, onde tínhamos passado todo o dia da véspera.

É que tínhamos lá deixado uma obra de engenharia muito importante: um dique construído no lodo, para aprisionar pequenos peixes e era para nós de vital importância averiguar “in loco” se a nosso trabalho tinha, ou não, resistido ao avanço da maré. Lá deixámos de novo passar a hora do almoço, lá chegámos a casa vermelhos que nem lagostas cozidas, após dois dias consecutivos à torreira do sol (então eu, que era ruço-de-má-pelo!) e lá levámos cada um, de novo, a nossa respectiva e merecidíssima sova.

Este percurso que nós fizemos para encontrar o rio era o caminho mais fácil, embora mais longo e mais fatigante. Porém, quando a canícula apertava, não havendo nessa altura qualquer piscina nos arredores, a malta, aos magotes, ia em busca dele por outro trajecto mais curto mas mais complicado.

Depois de uma quantas brincadeira e tropelias à sombra das árvores do "Taludo", local aprazível onde então se passavam muitas e boas horas da nossa descuidada infância bastava um lembrar-se de dizer "bora até ao Bico", e logo a tropa-fandaga começava a correr, descendo a pequena ladeira até à via férrea, mesmo ao lado do "Familiar" " e toca de trepar as chulipas (mas era preciso ter cuidado com os “piquerrús” nome que, não sei porquê, dávamos aos operários e vigilantes da linha).

Voltávamos a trepar as chulipas do lado oposto, atravessávamos o Campo Oriental - vasta extensão rectangular coberta unicamente de gramíneas, onde era costume nas tardes de verão ir deitar “papagaios”, que nós próprios confeccionávamos com papel de lustro e finas fasquias de cana, saltávamos o muro da quinta em frente, quase sempre perseguidos por cães de guarda, embrenhávamo-nos nos campos alagadiços de canas de sumaúma e salgadeiras, que antecediam o leito do rio e era em tropel que, já todos em pelota, corríamos para a pequena enseada a que chamávamos “o Bico”, ( o local onde hoje se ergue a Torre Vasco da Gama) os maiores para mergulharem directamente na água, e os mais pequenos para ficarem pelos charcos que a maré vazia deixava em covas abertas no lodo. A escassos metros do Bico, junto ao canavial, ficava o poço do Sarica – um largo poço redondo, de água doce, que sobressaía do solo apenas um escasso palmo, onde os mais atrevidos se vangloriavam de mergulhar, apesar, diziam, da sua imensa fundura. Constava que já lá tinham morrido vários rapazes. Lá que era perigoso era, e uma vez, se não lhe acodem, ficava lá o Sanona – um dos rapazitos de Moscavide muito conhecido nesse tempo.

Chegava a atingir dezenas, o número de rapazes que ali, no Bico e nas imediações do Poço, passavam juntos as longas tardes desses álacres, luminosos e inesquecíveis verões longínquos. Tardes inteiras. Em pelota, como já referi, a mergulhar, a chafurdar no lodo, a correr, a atirar pedras.

Além de aprenderem a nadar (à cão, muitas vezes), os mais pequenos adquiriam ali a sabedoria da vida, de cujo conhecimento os mais crescidos faziam ostensivo alarde. Por vezes, depois do cansaço dos mergulhos, das correrias e da moleza das longas secagens ao sol, lembravam-se alguns de fazer competições de “pívias”. E era vê-los, de pé, ou sentados em fila, perante a expectativa ou incitamento dos restantes, numa azáfama de mãos, que em gestos frenéticos e sacudidos se esforçavam por chegarem em primeiro lugar ao resultado final – àquilo a que eu, na altura ainda longe de praticar tal desporto, havia de classificar, mais tarde, como “a dor boa”.

Certa vez, o António Gajeiro (filho da “Ti Maria Gajeira”, que vendia criação na praça e era primo dos Gajeiros de Sacavém, designadamente do conhecido e renomado fotógrafo Eduardo Gajeiro) um tamanhão barrigudo, mais velho que a maioria dos que nessa altura frequentavam “O Bico” e dotado de um “instrumento” que infundia respeito e me deixava meio atemorizado, pois ignorava que aquilo pudesse crescer tanto, numa altura em que este se encontrava em plena erecção, resolveu pôr-se a nadar de costas, com o dito cujo fora de água, apontando para o céu, enquanto gritava a plenos pulmões “deixem passar que isto é um barco à vela!”. Na verdade o que eu via era apenas o mastro, mas ele lá seguiu todo impante, perante estrepitosas gargalhadas e fartos aplausos da malta.

É então que um outro, o Arsénio, se bem me lembro, surge cortando a água, de rabo para o ar, corpo esticado, pernas batendo na vertical, deixando atrás de si uma esteira fervilhante de espuma, peidando-se de forma contínua e ruidosa e gargalhando despudoradamente, gritava: “arredem que isto é um navio a vapor!”

Foi um gozo, com a malta toda a aplaudir as performances das singulares embarcações.

O Arsénio faleceu faz pouco tempo. O António Gageiro morreu bastante novo. Já lá vão trinta ou quarenta anos.

Outra vez, as nossa brincadeiras foram interrompidas pelos gritos e pelo vulto de uma mulher que, vinda do Sul, dos lados da Rua-Nova, caminhava ao longo do dique, por entre moitas de salgadeiras, em direcção ao local onde nos encontrávamos.

Chamava pelo António (pelo que todos os Antónios, eu incluído, arrebitaram as orelhas entre intrigados e receosos) e agitava no ar um objecto que não conseguíamos identificar. À medida que se aproximava, porém, os gestos e as palavras começaram a ser claramente entendíveis: “Ó António, anda cá António, meu patife. Anda cá que te trago aqui o fato de banho”.

O fato de banho – uma antecipação muito fashion e muito exígua de modas que só mais tarde haveriam de surgir) era um grosso cinto de cabedal que a mãe do António Salgueiro, também meu vizinho e morador num pátio (muitos pátios e vilas havia nesse tempo em Moscavide!) da Rua António Pedro de Carvalho, agitava ameaçadoramente no ar.

Claro que o banho do António Salgueiro (logo agora que lhe tinham trazido o fato!) terminou naquele mesmo instante, seguindo à frente da pobre senhora que, gorda como era, esbaforidamente tentava apanhá-lo. Sendo óbvio que ela não saltara as chulipas como nós, imagine-se a volta que ela tivera de dar até chegar junto do filho com o seu indesejado último modelo de fato de banho. Mais óbvia, porém foi a tareia que o António comeu quando chegou a casa.

Éramos todos iguais e todos frescos!

Mas creiam. As nossa maroteiras eram brincadeiras bem mais inocentes e bem menos danosas do que as “brincadeiras” em que boa parte dos jovens de hoje se envolvem. E isto não é saudosismo. É mera constatação.

Eram assim os nossos tempos de rapaz, de há setenta anos, à beira deste rio que nos era vedado, mas que, tal como nos amores proibidos, sempre achámos maneira de o encontramos, de o desfrutarmos, de o amarmos.

* * *

“O Bico”, há muito que não existe. Do poço do Sarica nem sombras. Grande parte dos que ali brincaram já se foi. Mas o nosso Rio cá continua, formoso, agora mais do que nunca, depois que, na margem do nosso contentamento, no local exacto onde decorreu parte da nossa – da minha - infância, se ergueu a Expo que, se a todos os portugueses encheu de orgulho, a mim me deixou particularmente embevecido. É que o “nosso” Rio foi de facto a grande estrela, a jóia da coroa desse inesquecível evento.

Dantes, éramos um pequeno grupo de putos que naquelas margens nos divertíamos. Agora, são milhares os jovens que ali encontram variadas formas de lazer, divertimento e cultura.

Na verdade, como diz a canção, A velhice vai chegando Os cabelos branqueando... Mas o Tejo é sempre novo...

Abril de 2001

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Nota,: com prejuízo embora da fluidez da escrita, fiz questão em referir nomes de sítios e lugares que não mais existem. É que, como sempre digo, os mortos só o são verdadeiramente quando ninguém mais deles fala ou deles se não recorda. Assim são os lugares. E tanto como as pessoas a memória dos lugares deve ser preservada. Fazem parte da nossa memória colectiva. Pode a mais ninguém importar, mas a mim importa. E disso faço questão.

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A MELGA

noreply@blogger.com (António Melenas) — Tue, 11 Sep 2007 11:54:00 +0000

A Melga

Vrunga que vunga

Mal a luz se apaga

A puta da melga

Começa a atacar

É um guerra antiga

Que com esta “amiga”

Me empenho em travar

É ela a zunir
Tentando pousar
E eu, mãos no ar,
Com força abanando
Para a afastar
E ela esperando
No sono eu pegar
Vrunga que vunga
Até me cansar.

E ao ver-me dormindo

Sem forças, exangue,

Aí vem a danada

Sugar o meu sangue.

Pela vida fora

Sempre foi assim

Entre eu e a melga

Uma guerra sem fim.

Quando eu acordava

Mordido e inchado

As babas crescendo,

Um Cristo chagado

Por vezes parecendo,

Aquilo só vendo,

A raiva que dava!

Pois hoje vais pagar

Maldita tu sejas,

Por mil brotoejas

Que desde menino

Sem dó me deixaste.

Hoje vou-te apanhar

E assim me vingar

De toda a peçonha.,

Melga sem vergonha,

Que em mim inculcaste.

Vrunga que vunga

Já ela aí vem

Já ela pousou

Vais ver o que é bom!

Mas espera, que é isto,

Quem é que me explica,

Vrunga que vunga

Mas pousa e não pica

E pousa e não pica

Que se passa aqui

Quem é que me explica?...

E a noite se passa,

Num vrunga que vunga
E a puta da melga

Chateia, chateia,

Chateia e não pica!

Meu Deus que tristeza

Uma coisa assim

Se já nem as melgas

Se interessam por mim

E em boa verdade

Sangue tão ruim

Quem pode,
quem há-de,

Se bom do juízo,

Gostar de o chupar

Sem ter prejuízo?

Vrunga que vunga

E a melga lá vem,

Está-me gozando

A filha da mãe

Só zumbe e esvoaça

Mas nem se detém

Esta velha carcaça

Já não lhe convém

Oh céus, Oh desgraça,

Mas que fim sem graça

Que esta história tem

E agora que importa

vrunga que vunga

Se a melga lá vem!.....

Boa noite, ò melga,

Passa muito bem

____________

Nota: Não se trata apenas de uma brincadeira.
Reparei há dias que as melgas,
que toda a vida me tinham feito grande mossa,
agora não me picam mais, esvoaçam sobre mim,
poisam por vezes, mas picar, não picam

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11-09-2007

PARTISTE...

noreply@blogger.com (António Melenas) — Mon, 03 Sep 2007 20:40:00 +0000

PARTISTE…

Maria foi a minha primeira namorada.
Não deu certo. Ainda hoje não sei bem porquê.
Os pais mudaram-se para outra cidade
e nunca mais nos vimos,
nem dela tive notícias desde 1952.
Mas nunca a esqueci.
A primeira namorada nunca se esquece.
Garantiram-me há tempos que tinha morrido.
Fiquei imensamente triste, claro,
e em sua memória compus este soneto.
Afinal, parece que a notícia não era verdadeira.
Parece. pois dela continuo sem nada saber.
Sei apenas que, se for viva, será uma velhinha como eu,
pois terá agora (2007) à volta de 77 anos
O Poema, porém, é verdadeiro
e permanecerá, para além de nós

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Partiste (e contigo ainda sonhava)
Para a viagem final e sem retorno...
Ficou mais feio o mundo, sem o adorno
Que o teu formoso rosto lhe emprestava

E assim perdi de vez qualquer esperança
De poder vir um dia a encontrar-te.
Agora, só me resta recordar-te
Com magoados olhos da lembrança

Mas logo que escurece e morre o dia,
Me deito e adormeço, por magia,
Tu chegas tão real junto ao meu leito,

Que embarco na ilusão, ao acordar,
De que só morrerás se eu te matar
Um dia, bem no fundo do meu peito

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1988

O RAP DA NOSSA INFÂNCIA (outros estilos)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Thu, 23 Aug 2007 21:06:00 +0000

O RAP DA NOSSA INFÂNCIA

Estes versos compu-los e interpretei-os, em ritmo e ginga de rapper,
num almoço dos “Borrachos dos anos Cinquenta”
– composto por cerca de 100 septuagenários, como eu,
que viviam em Moscavide e andavam na casa dos 20 anos,
na fabulosa década de cinquenta do século passado

Moscavide terra boa
Ricos tempos que nos deste
Tão pertinho de Lisboa
E tão parecida com o Far-west

Temos sempre na lembrança
(Oh tempos de fantasia !)
Nossos dias de criança
Cheios de cor e de esperança
Como em contos de magia
Nossa vida decorria
Em teus campos, tuas ruas
Sem ardis nem falcatruas
O futuro nos sorria
De manhã até à noite
Era à rolha e à macaca
Era de toda a maneira
Era o eixo e era ao bilas
E a primeira caganeira
Co’a rua desimpedida
Carros então não havia
Quando nos dava na tola
Até mesmo na avenida
A malta jogava à bola
Qualquer canto nos servia.
Bolas a malta não tinha
Mas isso não eram peias
E a solução vejam bem
Era ir pisgar à mãe
Duas ou três velhas meias
Bem batidas bem calcadas
Bem firmes e arredondadas
E atadas com um cordel
Vê se está boa, Manel
Ò Toino está uma pechincha
Já temos a nossa “xincha”
Vai lá chamar a “gaimila”
Que isto hoje é à má-fila.
Toca a mexer esses pés,
Vamos ver quem tem mais brio
Já sabem que o desafio
Muda aos cinco e acaba aos dez
Mas nem sempre a jogatana
Chegava ao fim, pois então
Quando aparecia o “sacana”
Do cabo António Romão
A xinxa ia de cana
Logo o jogo terminava
Sem se saber quem ganhava
E a malta toda cavava
Sem rumo nem direcção.
Suados e empoeirados
C’os sapatos sarrafados
Os joelhos esfolados
Ía-se a casa jantar.
Nossa mãe nos esperava
Com um sermão por inteiro:
Ò filho, como tardaste
Por onde é que tu andaste
Para vires num estado assim.
A estragares assim calçado
Não nos chega o ordenado
P’ra pagar ao sapateiro
Bem pode chover pilim.

P’ra evitar tais raspanetes
A malta que era magana
Só voltava ao lusco-fusco
Limpava as botas com cuspo
Ou com cascas de banana
Assim já mais disfarçadas
Até pareciam engraxadas
Mas a mãe nunca se engana

Alguns mais velhos já fumam
Outros querem experimentar
Fuma lá barba de milho
Que é boa pra começar
São só mais umas fumaças
Isto é mau como o caraças
Já estou quase a vomitar
Isto não foi grande ideia
Olha ali vem o teu pai
Que te dá uma tareia
Vamos pôr-nos a cavar.

Quando de casa saía
A malta nunca sabia
Aonde é que ia parar
Ficar nas ruas podia,
Ir p’ràs quintas vadiar,
E em certas ocasiões
Nessas nossas excursões
“Caveiras” e “Linguerões”
Vinham-se à malta juntar.
Isso em dias de excepção
Porque a regra mais usada
E que mais vezes se via
Era andarmos à porrada
E pedrada que fervia.

Quando o calor do estio
Nos abrasa e nos esgota
Vai-se chafurdar no rio
Ou vai-se ao tanque do Pio,
A malta toda em pelota.
(De tudo se faz chacota)
Sempre metida sarilhos
Eh pá, já estou chateado
Isto está uma desbunda
Vamos jogar matraquilhos
Para o pátio do Salgado
Ou então prá cova-funda

A malta nunca parava
Era tudo reinação
Se não havia inventava
Coisas que a ninguém lembrava
E às vezes tudo acabava
Numa grande confusão
Se lhe dava na veneta
Havia um grande entretém:
Tocava-se uma punheta
(não julguem que isto é treta)
Que nos sabia tão bem.
Se a coisa ficava preta
E algum “geada” aparecia
Então a malta fugia
Para acabar a função
Num canto mais recatado
Que os havia em qualquer lado
No Moscavide de então
Muitas vezes p’rò Taludo
Porque ali valia tudo
Nas horas de aflição.

Depois vinham as apostas
Vê lá esta se tu gostas
A minha é maior que a tua
Vai cantar prà tua rua
E deixa de baboseiras
Tu tens é muitas peneiras
Numa coisa venço eu
Eu aposto que o meu cuspo
Chega mais longe que o teu
Olha bem este pexote
Julgas que me dás o bote
Eu farroncas não aturo
E a meças nunca falto
Vamos mijar contra o muro
E ver quem mija mais alto
Deixa-te mas é de fintas
Tu nem sequer ainda “pintas”
Nem isso ainda te cresce
Isso é o que te parece
Não me venhas cá com ditos
Qu`ìnda levas três “celitros
Veremos o que acontece

O ATLÉTICO era então
O clube da afeição
Da gentinha cá da terra
E quando jogos havia
A malta toda lá ia
P’la nossa equipa torcia
Aquilo é que era uma guerra
“O Moscavide a ganhar
Ó sôr árbitro, tá da hora
Acaba esta merda agora
Toca mas é a apitar!”

Outro entretenimento
De grande divertimento
Era o FAMILIAR
Quando chegava o Entrudo
Era lá que sobretudo
A malta ia reinar.

Do cinema nem se fala
Lá no velho barracão
Em filmes de batatada
Ficava a casa esgotada
Co'a ruidoso maralhal
Que todo o tempo gritava
Enquanto a fita corria
Protestava ou aplaudia
Até à cena final
Quando o “rapaz” vencia
O seu malvado rival
E ao longe desaparecia
Montado no seu “caval”.

Quando um circo aparecia
Todo o mundo lá caía
E a malta não possuía
Dinheiro, mas não importa
Se não se entrava pela porta
Sempre se abria uma fenda
Em qualquer taipal da tenda
E assobiando p’ró ar
O coração a saltar
De cagúnfia e emoção
Nas tábuas se ia se sentar
No meio da multidão.
Aquilo é que era gozar
Com os palhaços no chão
Com os trapezistas no ar!

Que inocentes eu diria
Nossas maldades de então
Nesse tempo não havia
Só mais tarde surgiria
A radiotelevisão
Por isso sem mais aquelas
Não tinham aqueles manguelas
Outra qualquer diversão
Sua vida eram novelas
As estórias eram suas
Nelas punham todo o afã
Só que as viviam na rua
Em vez de ser no ecrã.

Ingénuas e divertidas
Eram as nossas partidas
Era a idade, era normal
Uns quantos vidros quebrados
Uns frutos surripiados
Nos fundos de um quintal
Umas moças bisnagadas
E uma quantas apalpadas
Em dias de Carnaval
Eram os nossos pecados
Que ninguém levava a mal
Oh que tempos tão saudosos
Que momentos tão ditosos
Dias cheios como um ovo
Vividos com tal ganância
Os dias da nossa infância
Quem os dera cá de novo
Oh que tempos tão saudosos
Que momentos tão ditosos
Dias cheios como um ovo
Vividos com tal ganância
Os dias da nossa infância
Quem os dera cá de novo
Vividos com tal ganância
Os dias da nossa infância
Quem os dera cá de novo
Quem os dera cá de novo
Quem os dera cá de novo

Quem os dera cá de novo
Os dias da nossa infância!

Ya, meus, tá-se bem!!!

______________________

Restaurante Safari, Moscavide
12-4-2003

NOTAS:

Xinxa = bola; gaimila =malta, grupo de amigos

Ressalvo o epíteto de “sacana” atribuído ao cabo Romão. Era severo e nós, putos, não gostávamos, e temíamo-lo, mas era um bom homem, digno do maior respeito

“Caveiras” e “Lingueirões” era assim que se chamava à malta dos Olivais e da Rua Nova, respectivamente. Os primeiros por morarem perto do cemitério de São Cornélio e os segundos por residirem junto ao Tejo, onde na altura havia imensos bivalves, entre os quais os gostosíssimos lingueirões ou canivetes

“Taludo”: Corruptela de “talude”. Era de facto um talude arborizado, onde , numa altura em que ainda não havia jardim, se brincava, se namorava, se subia às ´árvores, se lutava, se mediam forças físicas, onde os putos iniciavam, uns com os outros a aprendizagem da sua anatomia íntima e suas funções e posteriormente se construiu uma verbena e se faziam espectáculos e bailes e diurnos e nocturnos de arromba.

“Celitros”: Deturpação da palavra decilitros.. Era uma provocação que consistia em molhar três dedos com cuspo e esfregá-los na cara do adversário, esperando a sua reacção.

FANTASIA

noreply@blogger.com (António Melenas) — Fri, 17 Aug 2007 13:59:00 +0000

Dezoito anos tinhas, tão somente
No dia em que de ti me enamorei...
Foi o princípio apenas, a semente,
Da teia em que com gosto me enredei

Como mulher e amante te tomei
E depois te fiz mãe e, ternamente,
Um fio mais na teia acrescentei
Tornando-se o passado mais presente

E agora que a velhice se anuncia
E tendo já um neto, vejam só!
Eu sinto a estranha fantasia

De que vivo contigo em mancebia
Pois amo a um só tempo e harmonia
A mulher a esposa a amante, a mãe e a avó

21 de Julho de 1999

MAIS HUMOR (com fel)

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sun, 12 Aug 2007 18:01:00 +0000

CP MINHA GENTIL ...

Estação do Rossio

CP minha gentil

CP minha gentil, que permitiste
Ver-te pelas costas finalmente,
Que fique eu lá p’lo Meco mui contente
E tu, nesse Rossio horrendo e triste.

Tu e os patifórios que pariste
E os crápulas que se nutrem no teu ventre!
De ti só recordo a honrada gente
Que ainda, felizmente, em ti subsiste

E se eu vir que pode favorecer-te
Desses bons a imagem que ficou,
Que não me deixa amar-te nem esquecer-te,

Roga a Deus, que de ti me libertou,
Que eu possa ainda um dia vir dizer-te
Que a raiva que eu sentia já passou!
________

12-2-1992, Restaurante Canto do Camões (Bairro Alto)
Poema lido "aos bons", no jantar comemorativo do 3º ano da minha reforma

CP = Caminhos de Ferro Portugueses
Meco = Aldeia do Meco (concelho de Sesimbra)

E agora HUMOR.... porque não?

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sun, 05 Aug 2007 20:13:00 +0000

SOPA NA CAFETEIRA ?!!!

O visado nestes versos era meu chefe de Secção

na CP. Muito sovina, mais do que modestamente

vestido, apesar de proprietário e com posses,

o seu almoço, no escritório, resumia-se invariavelmente

a uma sanduíche e um pouco de sopa que transportava

e aquecia numa cafeteira e dela comia directamente,

com um rangido arrepiante da colher

a raspar pelo alumínio da extravagante marmita.

Habitando no 2º piso de um prédio de que era proprietário,

não possuía luz eléctrica porque, dizia,

lhe bastava a claridade do anúncio publicitário luminoso

de um cinema que funcionava no rés do chão do mesmo edifício.

Na alcofa comem os cavalos,

Na pia os porcos cevados,

As galinhas comem no chão ...

Mais finos e delicados

Os homens comem em pratos,

Que é sinal de distinção.

Agora não há maneira

De saber qual a razão

Porque põe certo animal

A tromba na cafeteira

Para comer a ração !...

Comer a sopa em panelas,

Em tachos ou em gamelas,

Não é bonito, mas vá ..

Mas agora em cafeteira

Essa é que é de primeira !

O homem estará gá-gá ?

Por isso ele anda tão magro,

Lazarento e escanzelado.

Mais lhe valera um penico !

Pois só um animal de bico,

Onde a sopa não abunda,

Pode pescar qualquer coisa

Numa gamela tão funda

Quando na pesca do caldo

Ouço o arranhar da colher,

Quedo-me mudo, a pensar

Se teve o bom Molière

Mérito algum ao criar

O seu famoso “Avarento”

É que ao ver este jumento

Em tal tarefa empenhado

Chego sempre à conclusão

De que nada é inventado

E que afinal a ficção

Mora mesmo a nosso lado

_____________________

1963

NA HORA DA DESPEDIDA

noreply@blogger.com (António Melenas) — Sun, 29 Jul 2007 14:56:00 +0000

Este versos, fi-los no verão de 1966. para recitar num almoço de despedida de um velho companheiro de trabalho em que participaram várias dezenas de colegas.

O “manholas” só dois anos depois haveria de cair da cadeira. Vivia-se, pois, em plena ditadura Salazarista.

E no entanto, contra tudo e contra todos, existia um clima de solidariedade e de entreajuda de que hoje não se pode ter ideia. Quando fui preso em 1959, minha mulher, desde que entrava no comboio, em Moscavide e descia em Santa Apolónia e atravessava a gare, grávida, com o barrigão proeminente, dizia-me que recebia tantas manifestações de simpatia, de solidariedade, de carinho, de solicitude, de ofertas de ajuda, de cumprimentos para mim, desde os colegas e as colegas dos escritórios ao pessoal da estação, dos empregados dos quiosques do jornais ao das cafetarias, e depois no seu próprio trabalho, e na vizinhança e em toda aparte, que a deixavam verdadeiramente emocionada.

-Estes versinhos, simples, aparentemente ingénuos, demonstram bem como apesar da repressão, de forma velada (ou nem tanto) se encontrava maneira de expressar a solidariedade que nos unia, criticando ao mesmo tempo o sistema que nos explorava.

Solidariedade. Alguém se lembra ainda do sentido desta palavra? Hoje, só me ocorrem, com incontida raiva, aliás, palavras e expressões como: carreirismo, egoísmo, oportunismo, ganância, ostentação, petulância salve-se quem puder e - a mais abominável de todas: delação.

Mas, se calhar, sou eu que ando a ver mal, ou estou muito amargo. Deve ser isso.

NA HORA DA DESPEDIDA

(No almoço da despedida de um colega,
em jeito de fado de Coimbra)

Na hora da despedida

Chorai, guitarras, chorai...

Triste o momento da vida

Em que um amigo se vai.

Quem parte, leva saudades

Quem fica, saudades tem...

Há tanta gente que parte

Sem deixar pena a ninguém!...

Não é o teu caso, Amigo!

Ao afastares-te de nós,

Nosso adeus para contigo

Leva soluços na voz.

Vais-te embora, camarada,

Mas levas toda a afeição

Duma amizade temperada

Na luta p’lo ganha-pão.

Longos anos de canseira

Mourejaste a nosso lado;

Subiste a mesma ladeira,

Partilhaste o mesmo fado.

Trilhaste o mesmo caminho,

Serviste o mesmo patrão,

Bebeste do mesmo vinho,

Comeste do mesmo pão

Pão que nem sempre foi alvo,

Pão difícil de roer...

É preciso ter bom dente

Para certo pão comer

Deste o melhor dos teus anos

De esforço e dedicação...

Não vês aqui os teus amos,

Mas... os amigos cá estão.

Quem, por se achar “bem coberto”

De amizades não cuidar,

Pode estar ciente e certo

De sòzinho ao fim chegar.

Tu, amigo, não estás só .

Estarás sempre acompanhado.

P’la tua boa amizade

Te digo: muito obrigado !

Triste o momento da vida

Em que um amigo se vai !

Na hora da despedida,

Chorai, guitarras, chorai ...

19 de Junho de 1966